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Liebe Irland Freunde! ☘

Hiermit möchte ich euch einen wunderschönen, lustigen, interessanten und nicht zu vergessen typisch irischen Erlebnisbericht vorstellen, der einfach zu gut ist um ihn nicht mit euch zu teilen! 😍

Der Autor Klaus Puchleitner hat es mit seiner authentischen und genialen Weise seine Eindrücke in Worte zu packen geschafft, mich mit seiner Geschichte total zu fesseln. Ich finde seinen Schreibstil wirklich fantastisch und hoffe, ihr habt genauso viel Vergnügen beim Lesen wie ich. 😉

Es gibt wöchentlich eine neue Geschichte!  📚  

Hier geht's zum ersten Teil. 📚 

„Möchten Sie einen Escort oder einen Corolla?“, fragte der sommersprossige Mitarbeiter der Mietwagenfirma, der mit den vielen Punkten im Gesicht und dem wild mäandernden, roten Haar exakt so aussah, wie ein Ire nur aussehen kann. 
„Völlig egal“, sagte Moritz, der in Irland schon alles bekommen hatte, Toyotas, Fords, Peugeots, Opels und so weiter. Obwohl er jedesmal einen Golf bestellt hatte. Er schob Führerschein und Kreditkarte über den Tresen. 
„Alles okay für mich“, wiederholte er. 
„Dann bekommen Sie einen Volvo“, sagte der junge Ire und raunte verschwörerisch: „Bigger car, same price!“ 
Moritz grinste und zwinkerte Marie zu. Ja, sie waren wieder in Irland, wo organisatorisch alles auf freundlich-schrullige Weise ablief, aber stets charmant. Warum ihnen trotz des bestellten Golf die Wahl zwischen einem Ford und einem Toyota gelassen wurde und sie dann einen Volvo erhielten, noch dazu einen riesigen, wie sich herausstellen sollte – Moritz war klar: Sie würden es nie erfahren.  
Marie zwinkerte zurück. Der erste Ire unseres Urlaubs, dachte sie und freute sich auf das, was kommen würde. 
Sie hatte dieser Ankunft entgegengefiebert, dem Roadtrip durch Irland, der vor ihnen lag. Vor kaum zwei Stunden noch hatte sie aus dem Flugzeug geblickt, auf das Auftauchen der Halbinsel Howth am Horizont gewartet, Vorbote Irlands. Sie hatte, als sich die Maschine im Landeanflug befand, das gleichnamige Küstendörfchen bewundert, das von oben wie eine Puppenstube aussah, als es im Flugzeugfenster nach hinten schwamm. Gleich darauf Touchdown. Wie eine faule Katze hatte das Flugzeug den Terminal 1 des Flughafens umschlichen. Am Gummiband hatten sie ihr Gepäck an sich heranrollen lassen und beim Verlassen der Ankunftshalle ein großes Transparent bewundert, auf dem in Riesenlettern stand: 
„So good to see you!” 
„So begrüßt uns nur Irland”, hatte Marie zu Moritz gesagt. 
Eine Glastüre war auseinander gefahren und sie waren in Dublin. 
„Angekommen“, sagte Marie nun, nachdem sie die Limousine übernommen hatten und auf der M4-Autobahn ihrem ersten Etappenziel, Galway, entgegenfuhren: 
„Jetzt sind wir da, jetzt geht es los.“ 
Moritz gab dem Volvo die Sporen. Der Dieselmotor des dicken Autos brummte dahin wie eine volltrunkene Hummel, Irlands wildem Westen entgegen. Marie hatte das Gefühl, als würde in diesem Augenblick ein ganz großes Abenteuer beginnen. Es war, als öffnete sich vor ihnen die gesamte Insel für sie beide. Als führen sie direkt in eine verzauberte Welt aus Feen, Meer, Musik, Schafen und spannenden Erlebnissen hinein. Marie war glücklich.



"Reden wir über Bertie", sagte sie gut drei Stunden später, als sie Galway erreicht, den Volvo am Parkplatz vor The Huntsman Inn am Lough Atalia geparkt und sich "eingeschifft" hatten, wie Moritz zu ihrer Quartiernahme sagte. 
Im Web hatte Marie auf AirBnB ein Hausboot namens Catharina gefunden, das hier vor Anker lag und gemietet werden konnte. Sie war skeptisch gewesen, doch Moritz hatte den Gedanken geliebt, auf einem Schiff zu wohnen. Und weil Galway als Reiseziel wegen der Suche nach Bertie Maries Sonderwunsch gewesen war, hatte Moritz ihr im Gegenzug die Unterkunft Hausboot abgetrotzt. 
Bertie also. Moritz ließ sich, auf Catharinas abendlichem Achterdeck sitzend, von Marie jene Geschichte erzählen, von der er zu Hause gesagt hatte, er wolle sie sich für Irland aufheben: Bertie, der Fischreiher. 
Das Tier lebte in Galway am Corrib-Ufer des Long Walk, der bekanntesten Straße der Stadt, und starrte Haustüren an. Stundenlang konnte der Reiher bewegungslos verharren und Türknaufe fixieren. Offensichtlich wartete er, dass jemand herauskäme und ihn füttern würde, was wohl auch regelmäßig geschah. Das schrullige Tier hatte es zu einer gewissen Berühmtheit gebracht, seit ihm am Long Walk wohnende Studenten den Namen Bertie gegeben hatten. 
"Bertie de Heron", um genau zu sein. "Heron" das englische Wort für Fischreiher, und "Bertie" nach dem früheren irischen Premierminister Bertie Ahern. Phonetisch ergab das einen erstaunlichen Gleichklang. Mit diesem Namen hatte der Fischreiher es sogar zu einer eigenen Facebook-Seite gebracht und auch sonst multiplen Eingang in die Social Media-Welt gefunden. 
Diesen Fischreiher, Bertie de Heron, wollte Marie finden, besuchen und füttern. Das war ihre Galway-Mission. 
Am nächsten Tag patroullierten Moritz und sie daher den Long Walk auf und ab, befragten Einheimische, sahen hinter Autos, warteten, suchten und kontrollierten, jedoch: kein Bertie. Sie lernten dabei zwar die Stadt kennen, fütterten die berühmten Claddagh-Schwäne im Corrib, besuchten das Stadtmuseum, aßen im pittoresken Restaurant Ard Bia im Spanish Arch, sahen einem lokalen Segelboot, einem „Galway Hooker", beim Hinausfahren in die Galway Bay zu, bewunderten Straßenkünstler und verbrachten sogar eine Stunde schmökernd in Charlie Byrne´s Bookshop, dem bekanntesten Buchladen der Stadt. Nur Bertie fanden sie nicht. 
Abends beschlossen sie, über die Wolf Tone Bridge hinüber ins Evil Westend Galways zu spazieren, um in einem Pub ein Guinness zu trinken und Trad-Musik zu hören. In einer der Seitenstraßen hinter der Brücke, neben dem Eingang zum Lokal Róisín Dubh, wankte ein Betrunkener im Stand vor sich hin, eine Zigarette im zahnlöchrigen Mund. „Das Róisín!", rief Marie, die sich ausführlich auf diesen Irland-Trip vorbereitet hatte, und erklärte Moritz: 
Das Róisín Dubh sei eines der bekanntesten Rocklokale der Insel, viele Größen hätten hier zu Beginn ihrer Karrieren aufgespielt. 
„Du sprichst es ,Roschien Duuv‘ aus“, sagte sie, „das heißt auf Deutsch ,Schwarze Rose‘". 
Moritz interessierte sich aber mehr für den Betrunkenen als für die irische Sprache. Der schlingerte, schwankte, und schien jeden Moment umzufallen, schaffte es aber immer wieder, auf den Beinen zu bleiben. Er wirkte freundlich. Als er bemerkte, dass Moritz ihn über die Straße ansah, lallte er zu ihm herüber: 
„Hey, come on over, gimme a hug!" 
Und Moritz, längst von Maries Irland-Begeisterung angesteckt, marschierte zum anderen Gehweg hinüber, umarmte den Mann tatsächlich und hieb ihm jovial auf die Schulter. 
„Pass auf die Brieftasche auf!", hatte Marie ihm noch nachgerufen. Doch der Besoffene hatte nichts Illegales im Sinn. Wahrscheinlich war ihm tatsächlich nur nach einer Umarmung gewesen. Auf jeden Fall wurde er zum zweiten Iren, den Marie und Moritz auf ihrem Irland-Trip kennenlernten. 
Der Mann drückte Moritz, als gäbe es kein Morgen. Dann wollte er ihre Namen wissen. „What´f ya ame?“, lispelte und lallte er. 
Schwer zu sagen, ob die zerknautschte Aussprache vom Whiskey oder den Zahnlücken stammte. Mit beiden befand sich der Mann offensichtlich in einem innigen Liebsverhältnis. 
„That´s Marie", sagte Moritz, „and I am Moritz." 
„Moouweeds", stotterte der Besoffene und spuckte beinahe seinen dramatisch lose im Mund hängenden letzten Schneidezahn aus. 
Moritz grinste schon wieder. 
„Für dich einfach Mo, she´s simply Ma", sagte er.  
„Just call us MoMa, if you like!" 
Doch das erreichte den Iren nicht mehr. Er war plötzlich stocksteif geworden. Nicht nur hatte der Mann sein Schlingern eingestellt, sondern er stand mit einem Mal wie angeschraubt am Trottoir. Als sei er zur Statue mutiert, den Kopf zur Seite gedreht. Nur die Zigarette im Mund hatte zu tanzen begonnen, Zeichen schockgefrorener Aufgeregtheit. 
Moritz sah sich um. Niemand außer ihnen war da. Lediglich die Frau mit dem beigen Trenchcoat und den High Heels, die an ihnen vorbeigestöckelt war, als Moritz sich und Marie vorgestellt hatte, bog ein paar Meter weiter um die nächste Straßenecke. Ihr sah der Besoffene entgeistert nach. 
„MoMa", presste er heraus und sah weder Marie noch Moritz an, der belustigt zur Kenntnis nahm, dass sein Angebot der Kurzform ihrer beider Namen angenommen worden war. 
„MoMa", wiederholte der Besoffene, „do you know who she was?" 
Moritz drehte den Kopf hin und her. Natürlich hatten weder er noch Marie eine Ahnung, wer die Frau war, die inzwischen verschwunden war. 
Der Besoffene öffnete den Mund zu einem großen O, die Zigarette fiel auf den Gehsteig, dann holte er tief Luft, und Moritz wusste: Was der jetzt gleich sagen würde, war in seiner Welt etwas Großes. 
„The Galway Girl!", brach es aus ihm heraus, und das Lispeln und Lallen war verschwunden, „the real Galway Girl. The woman Steve Earle wrote the song for!" MoMa sahen einander an. Sie hatten bei der Planung des Roadtrips, als klar war, dass Maries Sonderwunsch sie nach Galway führen würde, die Herkunft des Folk-Songs „Galway Girl" gegoogelt. Und herausgefunden, dass das Galway Girl vom Komponisten, dem Country-Sänger Steve Earle, einem realen Vorbild nachempfunden war, einer echten Stadtbewohnerin, in die Earle sich wohl verliebt haben mochte. Und da gab es dann eben irgendwann den Song, der es auf der Insel zu unglaublicher Berühmtheit geschafft hatte.  
Konnte das wahr sein? 
Sollten Moritz und Marie, die sich ab diesem Zeitpunkt einen Spaß daraus machten, einander selbst MoMa zu nennen, dieses Glück gehabt haben, die Frau zu sehen, die das echte Galway Girl war? Wenn auch nur im Vorübergehen? 
„Hast du ein Foto gemacht, MoMa?", fragte Moritz später, als sie den Besoffenen hinter sich gelassen hatten. 
„Natürlich nicht, MoMa!", sagte Marie, „warum hätte ich ein Foto von einer x-beliebigen Frau machen sollen?" 
Sie zuckte mit den Achseln. 
„Jedenfalls war der Besoffene unsere zweite irische Urlaubsbekanntschaft. Und sagen wir einfach, das Galway Girl, sollte sie wirklich das Galway Girl gewesen sein, war die dritte. Auch wenn wir mit der gar nicht gesprochen haben." Moritz nickte nur stumm. 
„Schluss jetzt", befahl Marie, „gehen wir Musik hören und unser Guinness trinken. Schwing die Hufe, MoMa, die Crane Bar ist gleich ums Eck!"



Die Crane Bar. In Galway eine kleine Institution. Dorthin gehen die Locals, wenn sie Trad hören wollen. TV-Zuseher im deutschen Sprachraum kennen die Bar unter fremdem Namen als Hauptquartier des literarischen Galwayer Privatdetektivs Jack Taylor, dessen Abenteuer das deutsche Fernsehen als Co-Produktion mit einem irischen Sender verfilmt hat. So kam das unscheinbare, grün-weiße Eckhaus zu mitteleuropäischer Bekanntheit. 
MoMa schoben die knarzige Holztüre auf, traten ins dunkle Innere und waren enttäuscht. Keine Spur von Musik. Ein paar Iren, die sich an der Bar mit ihrem Guinness unterhielten, als würden sie vor den Gläsern Wache halten. Sonst tote Hose. Was MoMa nicht wussten: Die täglichen Trad-Sessions finden nicht unten statt, sondern oben im ersten Stock, in den man über eine schmale Treppe gelangt, die Uneingeweihte schon einmal übersehen können. Eingeweihte jedoch wissen: In der „Little Crane", wie der erste Stock heißt, gibt es die womöglich beste Trad-Musik der Stadt. 
Der Barkeeper schickte MoMa nach oben. Anders als das Erdgeschoss war die Little Crane bereits jetzt, zu Beginn des Abends, gut gefüllt. Links an der Wand der Musiker-Tisch, eine Fiddlerin, ein Gitarrist, eine Frau mit Querflöte, eine mit Tin-Whistle, ein Mann mit irischer Bouzouki und noch einer mit einem Bodhrán. Sie spielten bereits wie in Trance, ließen Jigs und Reels sich gegenseitig überholen, Barluft und Stimmung waren wie aus einem Irland-Bilderbuch. Moritz fielen die Augen heraus. 
Denn an der Bar, ein Guinness in der Hand, stand: das Galway Girl. 
Hinmarschieren, für sich und Marie zwei Guinness bestellen und die dritte Urlaubsbekanntschaft ansprechen war praktisch eine einzige Handlung. Moritz kam langsam in den irischen Flow, Marie befand sich ohnehin seit der Landung in Dublin mittendrin. Dem Galway Girl gefiel das deutsche Pärchen und sein Enthusiasmus für Irland. Sie ließ es sich gefallen, dass Moritz vom Barkeeper einen Kugelschreiber schnorrte und darauf bestand, dass ihm das Galway Girl „Fine-soft-day-I-ay" aus dem Text des Songs auf den Unterarm malte. Selbst als Marie fragte, ob sie nicht etwas singen könnte, nahm sie das hin, obwohl sie in der Öffentlichkeit so gut wie nie sang. Das Galway Girl nickte dem Barkeeper zu, der nickte den Musikern zu, und alle verstanden: Ein seltenes Ereignis stand bevor. Das Galway Girl nahm einen kräftigen Schluck Guinness, ging zum Musiker-Tisch, sagte zur zusammengewürfelten Band nur: 
„You know your way." 
Die wussten Bescheid, und dann kochte die „Little Crane“ mit einem Mal, denn das Galway Girl sang Galway Girl. 
Nicht allein, denn nach wenigen Takten fiel die gesamte Belegschaft des ersten Stocks in den Song ein, auch MoMa, und alle hatten so sehr good craic, wie man in Irland good craic eben nur haben kann. Drei, vier Minuten lang erzitterte die Crane Bar. Und als alle den Day-I-ay-Refrain regelrecht aus sich heraus schrien, am lautesten schrie Moritz, war es jeweils, als würde Galway von einem Erdbeben heimgesucht, Stärke fünf auf der Richter-Skala.  
Als das Galway Girl fertig war, gab es ein kollektives Johlen, Moritz johlte wieder am lautesten, und Marie nahm einen überdimensionalen Schluck Guinness. 
„One more thing", sagte das Galway Girl zu ihr, nachdem sie an die Bar zurückgekehrt war: 
„Euer Fischreiher, den kenne ich. Vor einem Jahr ist er eines Tages abgeflogen und war weg. Simply gone. Lives probably somewhere else." 
Marie schluckte ein kleines Seufzerchen der Enttäuschung hinunter, die Reihersuche in Galway würde also nicht von Erfolg gekrönt sein. Auch das Galway Girl verabschiedete sich. Sie gab MoMa zwei Küsse auf die Wangen, ging ab in Richtung Treppe, und die dritte Urlaubsbekanntschaft von Marie und Moritz war verschwunden. 
„Just as the Fischreiher", murmelte Marie.  

„Shit", rief Moritz später, wieder zurück am Lough Atalia, als sie in Catharinas Hausbootbett lagen, besäuselt vom Guinness und dem einen oder anderen Shot Jameson. 
„Was?", wollte Marie wissen. 
„Das Galway Girl! Wir haben sie nicht nach ihrem Namen gefragt." 
Marie dachte kurz nach, fand dann aber, angesichts der Quantität des konsumierten Alkohols sei das eine lässliche Sünde. 
„Wir haben keinen unserer drei Iren nach dem Namen gefragt." 
„Aber ich will Bertie finden", fügte sie trotzig hinzu und schmiegte sich an Moritz. 
„Nicht hier in Galway ", antwortete der und sah auf seinen Unterarm, wo das Fine-soft-day-I-ay schon etwas verblasst war. 
„Wenn es sein soll, soll es sein, dann anderswo, und wenn nicht, dann nicht", murmelte Marie. 
Und dann sagte Moritz noch: „Galway, Bertie und die drei Iren sind Geschichte für uns, MoMa. "Morgen fahren wir weiter ins County Clare". 
." 

Es bleibt spannend... 😉

...'Cause her hair was black and her eyes were blue
So I took her hand and I gave her a twirl
And I lost my heart to a Galway girl
-I-ay-I-ay...

Bei aller Liebe zu Galway, Steave Earle und seinem Girl - aber nun spielte Moritz den Song bereits zum fünften Mal. In einer Stunde! Den Refrain sang er lauthals mit. Sagen wollte er offenbar nichts. Schon gar nichts dazu, wohin die Reise jetzt führen sollte. Er saß zufrieden grinsend am Steuer und steuerte ihren Wagen über schmale kurvige Straßen mit brüchigem Asphalt. Marie wurde ungeduldig und fragte leicht genervt „Wie lange willst du mich denn noch auf die Folter spannen?“ Moritz, der seit dem Aufstehen kaum aus dem Dauer-Grins-Modus herausgekommen war,  zwinkerte ihr nur zu. 

„Jetzt sag schon, wohin es geht!“ Marie war kurz davor, sauer zu werden. „Willst du auf die Aran Islands? Zu den Cliffs of Moher? Oder willst du mich in die Doolin-Cave schleppen?“ Sie machte eine Pause. „Du weißt doch, dass ich eine Höhlen-Phobie habe.“ Moritz strich sich mit Daumen und Zeigefinger über die Lippen. Und hüllte sich in Schweigen.

Marie gab auf. Schließlich war es ihre Idee gewesen, dass jeder ein paar Überraschungs-Highlights einbauen durfte. Und heute war Moritz eben dran. So gut fand sie ihre Idee jetzt nicht mehr. Aber immerhin beruhigte sie sich etwas. An der Straße ein Schild: County Clare. Sie kurbelte das Fenster herunter, streckte ihren Arm hinaus und genoss den Fahrtwind auf der Haut. Er war warm.



Während vor zehn Minuten der Regen in Bächen an der Windschutzscheibe herunterlief, schien jetzt die Sonne. 18 Grad zeigte das Auto-Thermometer. Für irische Verhältnisse fast sommerlich warm. Marie liebte das Wetter auf der grünen Insel. Den schnellen Wechsel von Wind und Wolken, Regen und Sonne. An manchen Tagen konnte man alle vier Jahreszeiten erleben. Marie genoss den Sunny Spell, von dem man nicht wusste, wie lange sein Zauber aus blauem Himmel und goldgelben Sonnenstrahlen anhalten würde. Ihre Augen glitten über wilde Steilküsten und kleine Häfen, über Mauern aus gestapelten Steinen, Weiden mit Schafen und Rindern. In der Ferne sah sie die Ruine einer Burg – oder eines Klosters. Und noch mehr Schafe.

Hoffentlich entführte Moritz sie nicht zu weit von Galway. County Clare, das war ja noch die direkte, südliche Nachbarschaft. Sie hoffte noch immer, dem berühmten Fischreiher zu begegnen. Ob Bertie wirklich so zutraulich war, dass er sich streicheln ließ? Oder handelte es sich bei der Geschichte doch nur um eine irische Sage?

Die Landschaft wurde karger und karger. Die grünen Weiden wurden seltener, das Grau von aufgebrochenen Kalkstein-Felsen und Geröll bestimmte das Bild. Klar, das war der Burren, die leicht ansteigende, etwas unheimliche Karstlandschaft im Nordwesten des County Clare. Marie war vor Jahren schon einmal hier gewesen, hatte ein paar Tage in den kleinen romantischen Küstenorten Kinvara und Ballyvaughan verbracht. Das gleichmäßige Surren des Motors machte Marie müde. Sie schlief ein.



Eine halbe Stunde später rollte der Volvo durch Lisdoonvarna. Der Hauptort des Burren: eine Tankstelle, eine Kirche, eine Schule, eine Polizeistation und drum herum einige Pubs und Läden. Das wars. Ein kleiner verschlafener Ort mit etwas mehr als 800 Einwohnern. In the middle of nowhere. Normalerweise jedenfalls. Heute allerdings schmückten bunte Girlanden, Fähnchen und Lichterketten die einzige Hauptstraße. Kreuz und quer parkten Autos und Wohnwagen. Straßenmusikanten unterhielten die Menschenschlange entlang der Main Street, die offenbar zur Partymeile mutiert war.

„Nach Irland im Herbst? Dann müsst ihr unbedingt nach Lisdoonvara. Das ist ein Must im September!“ Diesen Tipp hatte Moritz vor ein paar Wochen von seinem Freund Martin bekommen, beim gemeinsamen Joggen. Der leicht übergewichtige Martin hatte ihm fünf Kilometer lang und schwer schnaufend vom Matchmaking Festival in Lisdoonvarna vorgeschwärmt, dem weltweit einzigartigen Heiratsmarkt.  Bei dem hatte Martin vor zwei Jahren einen Junggesellenabschied gefeiert und beinahe das Herz einer – rothaarigen! – Irin erobert. Für Moritz war sofort klar, dass sie sich diesen skurrilen Heiratsmarkt nicht entgehen lassen durften.

Moritz fand wie üblich einen Parkplatz, wo eigentlich gar keiner mehr frei war. Und zwar direkt vor der legendären Matchmaker-Bar. Der ideale Ort, um Marie zu wecken und ihr seine Überraschung zu präsentieren. Verschlafen reckte sie Arme und Beine. „Wo sind wir, Moritz?“ Ihr Blick fiel auf ein großes Plakat vor der Bar. „Some Matches are made in Heaven, but the best ones are made in Lisdoonvarna.“

Moritz startete den Motor und parkte aus. Zugleich beendete er sein Schweigen und erzählte Marie auf dem Weg zu ihrer Unterkunft die Geschichte von Lisdoonvarnas Heiratsmarkt. „Die haben hier Quellen gefunden, Heilquellen. Dann wurde das ein Kurbad. Auch Farmer badeten hier. Die dachten, das schweflige Wasser würde ihren kaputten Knochen guttun. In Lisdoonvarna waren sie sowieso, um Geschäfte auf dem Viehmarkt zu machen. Und die Junggesellen schauten sich hier nach Mädchen um, die hübscher waren als die von ihrem Nachbarn.“

„Donnerwetter“, dachte Marie. „Moritz hat ja doch nicht die Sprache verloren.“ Nein, das hatte er nicht. All das, was er über den Heiratsmarkt in dem kleinen Marktflecken in Erfahrung gebracht hatte, musste jetzt raus: „Weil ein Viehmarkt eben doch kein richtiger Heiratsmarkt ist, kam dann jemand auf die Idee, in der Gegend herumzufahren. Zu den Junggesellen und zu den Eltern von Mädchen im richtigen Alter. Ganz offiziell als Heiratsvermittler oder Matchmaker, wie sie hier sagen. Er sammelte die Wünsche der jungen Leute und bot ihnen dann passende Partner an. Das war wie Parship. Nur ohne Internet. Als Ein-Mann-Unternehmen. Da gab‘s noch nicht mal Telefon. Heute arbeitet Willie Daly in dritter Generation als Heiratsvermittler. Jetzt ist das hier die größte Single-Party Europas, verrückt, oder?“

„Ja, verrückt“, dachte Maria. „Vielleicht ist Moritz verrückt. Was will er hier? Sich eine neue Frau suchen?“ Zwei Stunden später, nachdem sie im „Wild Honey Inn“ eingecheckt hatten, liefen sie die Main Street hinunter. Die Iren gelten schon grundsätzlich als trinkfreudiges Volk, lieben ihre Pubs, Livemusik, Irish-Dance. Aber während des Matchmaking-Festivals erreicht die flirtige Bierfröhlichkeit noch einmal eine ganz andere Dimension. Etwa so, als steige man vom Kettenkarussell in die Achterbahn. „Woher kommst du hübsche Frau? Sehen wir uns später?“ Marie freute sich: „Das ist ja wie Tinder analog.“ Auf den ersten 50 Metern der Hauptstraße hatten schon zehn Männer mit ihr geflirtet. Moritz nahm sie fest an die Hand, um ein sichtbares Zeichen zu setzen.

„Stopp. Da will ich rein!“ Vor einem Wohnwagen am Straßenrand blieb Marie abrupt stehen. Über der offenen Tür klebte ein Schild: „Wahrsagerin Eleonore“. Ehe Moritz sich versah, hatte Marie 20 Euro aus der Jeanstasche gefischt und war in den Wohnwagen gehüpft. „Vielleicht kann sie uns sagen, wo Bertie ist. Und dann hätte ich noch die eine oder andere private Frage.“ Marie schenkte Moritz ein süffisantes Lächeln. Dann schloss Eleonore die Tür.

Moritz ärgerte sich kurz über so viel Unvernunft und schlenderte hinüber zur „Matchmaker Bar“. Obwohl es erst drei Uhr nachmittags war, drängelten sich die Besucher vor dem Büro des Heiratsvermittlers. Und vor allem an der Bar. Moritz gelang es nur mit dem Einsatz aller Ellenbogen, sich bis zum Tresen durchzuschlagen. Allerdings nicht ohne bei jedem Schritt von ausgelassenen und angeschickerten Girls angesprochen zu werden: „Hi Sweety, lädst du mich auf ein Bier ein? Hast du Lust zu tanzen?“

Moritz versuchte, tapfer zu bleiben. „I am married. I am not a single. I am not looking for a girl!“ Er wiederholte diese Sätze, als hätte er einen Sprung in der Platte. Aber die beschwipsten Frauen waren nur schwer zu überzeugen, von ihm abzulassen. Kurz bevor seine innere Schutzwand zu bröckeln begann, sah er Marie in der Tür. Sie steuerte auf ihn zu. Bei jedem zweiten Schritt durch die liebestolle Menge wurde sie angesprochen, von irischen – und amerikanischen – Junggesellen oder Männern, die sich als solche ausgaben. Moritz setzte wieder ein Zeichen und nahm Marie fest in den Arm.

Die formte wegen des Lärms aus ihren Händen einen Trichter und rief Moritz ins Ohr: „Bertie lebt!“ Moritz lächelte etwas gequält. „Die Wahrsagerin ist toll“, schrie Marie durch ihren Händetrichter. „Du glaubst gar nicht, was die alles über uns wusste. Und über unsere Zukunft.“ Moritz lächelte etwas gequält.

Bis zum Abend hatten sich die Gesichtszüge von Moritz wieder etwas entspannt. Immerhin stand jetzt ja auch die Traffic-Light-Party im Hydro Hotel an, wie an jedem Wochenende des vierwöchigen Matchmaking-Festivals. Moritz hatte den Ausflug nach Lisdoonvarna extra auf ein Wochenende gelegt. Am Eingang des Hotels mussten er und Marie sich Buttons aussuchen, die ihren Beziehungsstatus anzeigen sollten: grün (alleinstehend), orange (ich weiß nicht so recht, du kannst es ja mal versuchen), rot (gebunden, zwecklos). Marie klebte sich einen roten Button ins Dekolletee, Moritz auf die Brusttasche seines Hemdes.

„Oh, what a night“, dröhnte es aus den Lautsprechern. Eine Blondine schwebte lasziv über die Tanzfläche, in Netzstrümpfen, Lederrock und Glitzershirt. Auf jeder Pobacke einen orangen Button, nach dem Motto „Du darfst es gern mal versuchen“. Sie schnappte sich einen älteren Farmer in Karo-Hemd und Arbeitsstiefeln. Der konnte sein Glück kaum fassen. 

Für Marie und Moritz wurde schnell klar: Hier wird getrunken und getanzt, gefeiert und geflirtet bis die Luft brennt. Und Moritz merkte, dass die liebestollen Iren – und Amerikaner – sich auch durch einen roten Button nicht bremsen lassen, der ja eigentlich signalisieren soll: Finger weg. Als Moritz Marie nur fünf Minuten aus den Augen ließ, um zwei neue Gin Tonics zu holen, war sie schon verschwunden. Im Gedrängel dauerte es ein wenig, bevor er sie entdeckte: Ein irischer Farmer mit grünem „Single“-Button auf dem gewaltigen Bizeps stapfte über die Tanzfläche und schwang Marie um sich herum. Wie ein Schaf vor der Schur.  

Nach einer mittelschweren Eifersuchtsattacke beruhigte sich Moritz wieder.  Und konnte den Abend dann noch genießen: zwischen einsamen Herzen und liebeshungrigen – mutmaßlichen – Singles im Ausnahmezustand. Es war schon weit nach Mitternacht, als die beiden Arm in Arm das Hydro Hotel verließen. Auf wund getanzten Füßen, müde und mit Alkohol-Nachthunger humpelten sie die Main Street entlang.

Wie an allen vier Partywochenenden des Match-Making-Festivals hatten zum Glück die Foodtrucks bis zum frühen Morgen ihre Luken für die hungrige Festival-Meute geöffnet. Und natürlich weiß jeder in Irland, was der Mitternachts-Party-Meute am besten schmeckt: Irish Stew. Beladen mit einer Portion Pommes für Marie und einer riesigen Schale dampfenden Stews für sich, kehrte Moritz zurück. „Ich esse bestimmt keinen hundertjährigen verkochten Hammel“, hatte Marie bislang jedes Mal energisch verkündet und das Gesicht verzogen, als hätte sie in eine Zitrone gebissen, wenn Moritz sie auf ihrer Reise überreden wollte, das irische Nationalgericht jedenfalls einmal zu probieren. Und das, obwohl Moritz ihr hundert Mal erklärt hatte, dass die Zeiten, in denen nur die alten ausgedienten Schafe im Topf landeten und so lange gekocht wurden bis sie halbwegs genießbar waren, längst vorbei waren. Seit sie die Geschichte des Arme-Leute-Essens gegoogelt hatte, war das Thema für sie durch. Aber heute Nacht – vielleicht lag es am Alkohol, vielleicht am verführerischen Duft des Stews, pickte Marie plötzlich doch etwas lustlos in ihren Pommes herum und schielte immer wieder auf Moritz’ Teller. Lachend zauberte er einen zweiten Löffel aus der Sitztasche seiner Jeans. „Willst du es vielleicht doch wagen?“ Einträchtig löffelten die beiden den leckeren Eintopf, bis sie sich todmüde auf den Heimweg machten..

Als Marie wenig später die Fenster ihres gemütlichen Zimmers für die Nacht öffnete, glaubte sie zu träumen: Gegenüber auf der Steinmauer vor der Weide saß ein großer Fischreiher und schaute ihr tief in die Augen. Oder war es doch nur ein Schaf, das auf der Mauer balancierte? Oder ein Gin Tonic zu viel?

Und weiter geht es zur nächsten Episode... 

Und dann legte sich die Straße hinter Castlegregory in die nächste Kurve, und auf einmal war da der Atlantik rechts neben ihnen, der tiefe, weite, schiefergraue Atlantik, und ein Stück heller Strand und ein Fels und ein Schwarm Möwen im Aufwind, und Moritz musste an diesen Film denken, der mit Saoirse Ronan, der, in dem sie ...„Achtung!!“

Maries Hand krallte sich in seinen Oberschenkel, und Saoirse verschwand, und Moritz sah ein Monster auf sich zurasen. Wo kommt der denn her, dachte er noch, aber da war der Lastwagen auch schon da, frontscheibenfüllend, hupend, bremsenkreischend. Moritz riss das Steuer nach links, und der Mietwagen schoss hinüber auf die richtige Straßenseite. Es gab einen dumpfen Schlag, als sie über irgendetwas im Gras fuhren. Moritz steuerte nach rechts, das Auto brach aus, aber da war der Lastwagen bereits hinter der nächsten Kurve verschwunden.

„Dieser verdammte Linksverkehr!“ Moritz hielt am Straßenrand. Er schaltete den Motor aus und löste Maries Hand vorsichtig aus seinem Oberschenkel. „Alles ok bei dir?“„Ja. Alles gut.“ Ihre Unterlippe zitterte. „Ganz schön knapp. Wie lange sind wir denn schon auf der falschen Seite gefahren?“„Keine Ahnung. Seit wir vorhin für die Fotos angehalten haben? “Moritz schloss für einen Moment die Augen. Du Idiot, dachte er, da hätte gerade Gottweißwas passieren können. Er stieg aus, um sich die linke Autoseite anzusehen. Über welchen Stein auch immer er da gefahren war, es schien nichts passiert zu sein. Dann entdeckte er die dunkle Flüssigkeit, die unter dem Auto hervorlief. „Ich fürchte, wir müssen in eine Werkstatt. Ich hab‘ offenbar die Ölwanne geschreddert.“

Er ließ sich auf den Fahrersitz fallen. Passt ja zu diesem Tag, dachte er, musste ja so weitergehen. Aufgewacht war er mit einem Gefühl, als kehre ein Bataillon winziger irischer Kobolde mit Reisigbesen seinen Kopf aus. Es hatte drei Aspirin gebraucht, um ihn überhaupt einigermaßen gesellschaftsfähig zu machen nach dem Abend auf dem Matchmaking-Festival. Beim Frühstück waren die Kobolde trotzdem zur Hochform aufgelaufen; er hatte nur eine halbe Tasse Tee hinunter bekommen. Und dann hatte morgens auch noch ständig sein Handy geklingelt. Irgendwie war eine seiner Verehrerinnen von gestern Abend an seine Telefonnummer gekommen. Ihren ersten Anruf hatte er entgegen genommen und sofort so getan, als habe sich die Frau verwählt. Er vermutete, dass es die Dicke aus Killarney war. Die im mantellangen Strickpulli. Die mit der Metzgerei. Die mit den zwei grünen Buttons. Marie küsste ihn auf die Wange. „Komm, MoMa, wir lassen uns den Tag nicht verderben. Ich ruf bei der Mietwagenfirma an. Da hinten war ´ne Werkstatt. In dem Ort, durch den wir eben gefahren sind.“ 



Eine halbe Stunde später standen sie vor dem Bed & Breakfast, das der Mann in der Werkstatt ihnen empfohlen hatte, nachdem er den Schaden begutachtet und die Reparaturdauer mit „bis irgendwann morgen" festgelegt hatte: „Es gibt nur das B&B von Margareth, mehr haben wir nicht. Liegt direkt an der Hauptstraße!“ Tatsächlich hatten sie die Pension schon gehört, bevor sie sie sehen konnten: Die Pension klang wie ein irisches Punkkonzert mit komplett überdrehter Tin Whistle. Das ganze Haus schien zu pulsieren. Ein Fenster zur Seite war offen, auf dem Fensterbrett standen zwei große Lautsprecherboxen. Im Garten daneben kauerten sechs oder sieben Hühner in einer Art Schockstarre im Gras.

„Who are you?“ Margareth sah aus wie die älteste Frau der Welt. Und sie klang wie die lauteste. Was wohl vor allem damit zu tun hatte, dass sie gegen die Flogging Mollies anbrüllen musste. Moritz kannte die Band, die durch das Haus lärmte; bei YouTube gab es fantastische Live-Videos von Guinness trinkenden Musikern und einem Publikum, das Pogo tanzte. Er wollte fragen, ob ein Zimmer frei sei, aber da hatte sich Margareth schon umgedreht und war im Haus verschwunden. Ein paar Sekunden später verstummte die Musik. Die kleinen Kobolde in Moritz‘ Kopf waren allerdings aus ihrem Mittagsschlaf erwacht. Sie kehrten fleißig die Ecken aus.„Ich bin mir nicht sicher, ob das heute noch unser Tag wird.“ Moritz sah Marie an. Er wollte sie fragen, ob sie vielleicht doch mit einem Taxi in den nächsten Ort fahren sollten, als Margareth zurück kam.

„Wir müssen Formulare ausfüllen!“, schrie sie in die Stille. Marie und Moritz zuckten zusammen. Offenbar hatte ihr Leben bei 120 Dezibel die Frau komplett schwerhörig werden lassen. „Cummin!“, brüllte Margareth, drehte sich um und ging ins Haus. „Wollen wir uns nicht erst mal das Zimmer zeigen lassen?“, flüsterte Moritz, als sie an einer Anrichte mit Nippesfiguren vorbeikamen. „Ich find das gut hier. Hat was Skurriles.“ Margareth hatte inzwischen ein Klemmbrett mit Papieren gefunden und sich an den Wohnzimmertisch gesetzt. Nun versuchte sie, die Schreibweise von „Moritz“ zu erahnen. Der wollte ihr helfen, aber Margareth hielt den Bleistift umklammert, als sei Moritz einer von Cromwells Schergen, der einer armen, alten Irin die letzte Kartoffel wegnehmen wollte. Sie funkelte ihn böse an. Moritz machte einen Schritt zurück. Das „Maurizz“ auf dem Formular kommentierte er nicht.„Bees knees?“, brüllte Margareth jetzt. Und, als ihr Gast sie fassungslos ansah, noch einmal, und noch einmal lauter, falls der junge Mann schwerhörig war:„Bees knees?“

„Ähm...“ ...Moritz sah hilfesuchend zu Marie. Marie betrachtete das Regal an der Wand, vollgestopft mit Taschenbüchern ehemaliger Gäste. „Yourr worrk?“, brüllte Margareth. „Ah! Ach so – Business! Ich bin... I am....“ Moritz verstummte. Als er das letzte Mal einer älteren Dame erzählt hatte, dass er in der IT eines großen Unternehmens arbeitete, hatte er anschließend Windows 10 auf einem Computer installieren müssen, der noch mit Windows 95 lief. Die Gefahr lauert hier wahrscheinlich nicht, dachte er, aber trotzdem...

„Ich bin Büchsenmacher“, schrie er, weil ihm gerade nichts Ausgefalleneres einfiel. „Gunmaker!“ Damit war er komplett safe, so viel war mal klar – zum Glück war ihm das auf die Schnelle in den Sinn gekommen. Er sah zu Marie hinüber, die auf der anderen Seite des Wohnzimmers in einem Buch blätterte. „Ein irischer Sommer" von Ricarda Martin. Moritz erkannte das Cover, seine Mutter hatte das neulich gelesen.

„Gunmaker? Arre you? That’s luvvly!“, brüllte Margareth. Für eine Frau ihres Alters stand sie mit beängstigender Geschwindigkeit auf und huschte ins Nebenzimmer. Als sie kurz darauf zurückkehrte, hielt sie ein Gewehr in der Hand. Eine Flinte. Eine alte Flinte. Eine uralte. Das Ding sah aus, als hätte es schon in der Battle of the Boyne die Reihen der Oranier gelichtet.Moritz fehlten die Worte. Hinter seinem Rücken giggelte Marie.„Ich treffe nichts mehr mit dem Ding! Nichts mehr!“ Margareth fuchtelte mit dem Gewehr herum. Moritz fragte sich, ob sie in ihrem Alter auch nur noch grob die Richtung halten konnte. Auf was auch immer sie schoss, wenn sie schoss.

Sein Handy klingelte. Jetzt versucht die Dicke es vom Festnetz, dachte er, als er die irische Nummer sah und und den Anruf wegdrückte. Margareth fixierte das Smartphone, als überlege sie, ob dieser neumodische Firlefanz ein nettes Ziel abgeben würde.„Ich stell sie hierhin!“, brüllte sie und lehnte die Flinte an die Anrichte. „Kannst Du Dir morgen nach dem Frühstück ansehen. Jetzt zeig ich Euch das Zimmer!“



„Die alte Marg? Wie seid Ihr denn zu der gekommen?“Der Mann, den sie draußen auf der Straße nach einem Spaziertipp gefragt hatten, konnte seine Belustigung kaum verbergen. Und erwies sich als redselig, wie alle Iren, denen sie bislang auf ihrer Tour begegnet waren. Zuerst hatte er ihnen ein Tal namens Gleann na Huamha empfohlen, das schönste auf der kompletten Dingle-Halbinsel, bei Gott, das könne er beschwören. Jetzt klärte er sie über ihre Gastgeberin auf.Margareth gelte im Ort als verschroben, meinte er, außerdem sei sie so gut wie taub. „Und sie glaubt, dass Hühner größere Eier legen, wenn man ihnen Musik vorspielt. Ihr Urenkel hat ihr eine Stereoanlage geschenkt. Und ein paar CDs.“ Er überlegte einen Moment. „Sagt Ihr heute Abend unbedingt noch, dass ihr ein normales Frühstück haben wollt. Die serviert euch sonst alles, was ihr vor die Flinte läuft. Nicht, dass ihr gehäckselten Reiher statt Cornflakes bekommt.“

Das Gleann na Huamha lag vor ihnen, als sei es aus einem fernen keltischen Paralleluniversum herausgerutscht. Durch das weite Tal gurgelte ein Bach, flankiert von Bäumen und Weideland. Es gab einen Weg, halb verblühte Ginsterbüsche und viele Regenpfützen, und sonst nur – Stille. Als ob man in eine andere Welt hinein gewandert sei, der man den Ton abgedreht hatte, so kam es ihnen vor. Verzaubert. Mystisch. Sie nahmen sich bei den Händen und liefen in das Tal hinein, staunend wie Kinder. Nach einer Weile kam ihnen ein Pferd entgegen und trottete leise schnaubend an ihnen vorbei; als sie sich kurz danach umdrehten, war es nicht mehr zu sehen. Sie sprachen nicht viel, sie schauten nur. Moritz musste an Swift denken, dessen Bücher er liebte. Es sieht hier aus wie in einem Land, das Gulliver auf seinen Reisen entdeckt, dachte er. Und dass es ihn nicht wundern würde, wenn gleich hölzerne Wegweiser nach Luggnagg oder Glubbdubdrib auftauchen würden. Etliche Kilometer, mehrere Stunden und zwei große Portionen Fish’n‘Chips im örtlichen Pub später fielen die beiden völlig erschöpft, aber voller irischem Urlaubsglück auf ein Bett, das dabei ein bedrohliches Geräusch von sich gab.„Das war heute ganz Irland an einem Nachmittag, oder?“ Marie schmiegte sich an ihren Freund. „Stimmt.“

Moritz zog Marie an sich. Und die Kobolde haben Feierabend, dachte er. Seine Hand strich sanft über ihren nackten Rücken, hinunter zu ihrem Po, und dann ...... dann schaltete Margareth im Stockwerk unter ihnen die Hühner-Beschallungsanlage an, Rum, Sodomy and the Lash von den Pogues. Um zehn Uhr abends. Der Herrgott stehe uns bei, dachte Moritz, als der Holzboden zu vibrieren begann und die Scheiben in den Fenstern klirrten. Sein Handy klingelte. Auf dem Display leuchtete die irische Nummer vom Mittag.

„Leave me alone!“ schrie Moritz in das Smartphone. „Stop! Calling! Me!“ Am anderen Ende war es still.„Ich wollte nur sagen, dass euer Auto fertig ist“, sagt der Mechaniker nach einer Weile leise. „Hab die Wanne gleich repariert, war nur ein kleines Loch, hat keine zehn Minuten gedauert. Will ich euch schon den ganzen Tag sagen. Bin aber nie durchgekommen.“Im Erdgeschoss nölte sich Shane McGowan durch den Refrain von The Sick Bed of Chuchulainn. Für einen kurzen Moment, für einen Augenblick zwischen den Versen und den Akkorden schien die Welt die Luft anzuhalten, als habe sie sich erschrocken.„Und?", fragte der Mechaniker. „Ist das B&B gemütlich? Fühlt Ihr Euch wohl?“ 

Und hier folgt auch schon der nächste Teil! 😊

„Bertiiiiiieeee! Was hockst du denn zwischen den Hühnern? Cummin!

“Marie sprang so schnell aus dem Bett, dass sie Moritz die bunt geblümte Decke wegriss. Moritz wollte es ihr gleichtun, doch nach einer Nacht auf der Matratze, die mindestens genauso alt war wie Margareth, stach ein Schmerz in seinen unteren Rücken und lähmte ihn für einige Sekunden.

Marie wischte eine Stelle auf dem beschlagenen Fenster mit ihrem Nachthemdärmel frei und stierte in den Garten.

„Ist er es? Bertie? Der Fischreiher?“, krächzte Moritz, heiser von der Nacht.Maries zusammengepresste Lippen waren Antwort genug.

Als sie keine halbe Stunde später die Zimmertür öffneten, umgarnte sie der Duft nach gebratenem Speck und frischem Kaffee. Bester Laune hüpfte Marie die Treppe hinunter, während sich Moritz mit einer Hand im Kreuz hinterherquälte.Margareth war nicht zu sehen, dafür balancierte ein Mann um die 50, der aussah wie eine dunkelhaarige Version von Brad Pitt, zwei bis zum Anschlag volle Teller aus der Küche ins kleine Esszimmer.

„Good morning, folks, howya?“ Er strahlte und ließ eine Reihe sicher frisch gebleichter Zähne erkennen.

„Grand, thank you“, säuselte Marie in einer Stimme, die in Moritz‘ Kopf sofort die Alarmglocken schrillen ließ.

Was bildete sich dieser Kauz ein, hier morgens um neun mit knallengem T-Shirt herumzulaufen, das einen Oberkörper wie von einem Profischwimmer andeutete? Ein Mann in seinem eigenen Alter in so einer Aufmachung, lächerlich! Und überhaupt, das war doch niemals ein Ire! Dunkle, grau melierte Haare, nicht etwa rot, keine Sommersprossen, dafür dunkle Bartstoppeln. Aus einem Augenwinkel nahm er wahr, wie Marie ihren ohnehin schon flachen Bauch einzog und ihre Bluse zurechtzupfte, während der Fremde ihr den Stuhl hervorzog.

„Mary, richtig? Mum hat mir von euch erzählt.“Mum? „Das gibt’s doch nicht!“, rutschte es Moritz heraus, was Marie mit einem finsteren Blick abstrafte.

„Ich bin Albert, Margareths jüngster Sohn, aber alle nennen mich Bertie.“

„Bertie“, hauchte Marie, so entzückt, als säße der verfluchte Fischreiher vor ihr.

Zu allem Überfluss holte Bertie einen dritten Teller mit Speck, Spiegelei, black and white pudding – also je eine Scheibe gebratene Blutwurst und Leberwurst – gebratenen Pilzen, Tomaten sowie gebuttertem Toast aus der Küche und setzte sich zu ihnen an den Tisch. Marie, die sonst morgens höchstens eine Scheibe Schwarzbrot mit Magerquark runterbekam, langte beherzt zu.

Moritz hörte nur mit einem Ohr hin, während Marie vom Galway Girl, dem Fischreiher und dem Matchmaking Festival plauderte, was Bertie mit einem kehligen Lachen quittierte.

„Wir sagen ‚An té a bhíónn siúlach, bíonn scéalach‘, wisst ihr, was das bedeutet?“Marie schüttelte den Kopf.

„He who travels has stories to tell!”



Moritz wollte einwerfen, dass es im Deutschen ein ganz ähnliches Sprichwort gebe, „Wenn jemand eine Reise tut, so kann er was erzählen“, aber er bekam keine Chance.

„Die beste Geschichte fehlt euch aber noch: ein Spukschloss!“

„Spukschloss?“ Marie blieb fast die Leberwurst im Hals stecken.

Moritz grunzte. Auch das noch! Als ob sie nicht schon zu Hause einen Krimi nach dem anderen verschlang und sich dauernd irgendwelche Spuk- und Horrorfilme anschaute.

„Wer wie ein Ire erzählen will, kommt um ein paar Spukgeschichten nicht herum!“ Bertie haute mit der Faust auf den Tisch, dass Moritz‘ black pudding einen Luftsprung machte, und zog wie von magischer Hand aus einem Stapel Bücher auf der anderen Tischseite ein dünnes Büchlein hervor. Der Titel kündigte „Haunted places of Ireland“ an.

„Jedes Kind weiß, dass es in Irland überall spukt, ihr glaubt ja auch an Leprechauns“, knurrte Moritz und erntete damit erstmals Berties Aufmerksamkeit sowie einen Schienbein-Tritt unterm Tisch von Marie.

„Natürlich! Was wären wir ohne unsere Leprechauns? Würdest du nicht gerne einen Kobold fangen und drei Wünsche freihaben? Oder einen Topf voller Gold finden?“ Bertie öffnete das Buch über Irlands Spukorte, drehte es herum und tippte auf ein Foto. „Ross Castle im Killarney Nationalpark. Ich bin Hotelmanager eines Hotels fast nebenan. War nur übers Wochenende zu Besuch bei Mum, aber heute wollte ich wieder nach Killarney zurück.“ Allerdings sei sein Auto gerade kaputt und er müsse einen Freund bitten, ihn die knappe Stunde zu fahren.

Moritz wollte gerade ein Stück Brot in das Gelb des Spiegeleis tunken, doch hielt augenblicklich inne – er wusste, was jetzt käme. Wollte es gerade verhindern, von ihrer – in trauter Zweisamkeit – geplanten Tour um den Ring of Kerry erzählen, doch zu spät!

„Ihr müsst unbedingt in den Killarney Nationalpark fahren und das Spukschloss besuchen, und ihr könnt in meinem Hotel direkt am See übernachten, gratis! Ihr müsst mich nur zum Nationalpark mitnehmen.“ Er zwinkerte Marie zu.

„Na klar! Nicht wahr, Moritz, es ist für uns doch gar kein Problem, Bertie mitzunehmen! Der Ring of Kerry ist nicht so wichtig.

“Der Mechaniker, dem sie die Autoschlüssel überlassen hatten, hatte den reparierten Volvo bereits vor Margareths Haus geparkt. Sie verstauten ihre Koffer und Berties Tasche im Kofferraum. Marie spazierte wie selbstverständlich zur rechten Autoseite und schwang sich hinters Steuer. Sie griff links hinter sich ins Leere, als sie den Sicherheitsgurt anlegen wollte, lachte, während ihr Bertie den Gurt von rechts entgegenstreckte.

„Aber wie … warum …?“ Moritz war irritiert.

„Du hast gestern genug Unfug angestellt!“ Ihr Blick klebte am Rückspiegel, in dem Bertie von der Hinterbank schmunzelte. Sie stellte das Radio an, erwischte auf Anhieb „The wild rover“ und sang mit Bertie um die Wette. „And it’s no, nay, never, no nay never no mooooore …”

In Moritz’ Kopf wüteten schon wieder Kobolde, als Marie auch noch im vierten Gang auf eine Kreuzung zuraste, um rechts abzubiegen, in letzter Sekunde registrierte, dass sie auf die linke Seite musste und ihre rechte Hand gegen die Tür schlug, während der Blinker ausblieb, dafür aber der Scheibenwischer über die trockene Scheibe voller zerschmetterter Insekten und einem Möwenschiss auf der Beifahrerseite schrabbte.

Moritz war kein gläubiger Mensch, trotzdem entfuhr ihm ein „lieber Gott“, was die Band The Dubliners jedoch übertönte.

Danach drehte Marie die Lautstärke runter. „Bertie, erzähl uns von Ross Castle!“

Und dann plauderte er, als wäre ihm das Geschichten erzählen in die Wiege gelegt. Schon bald musste sogar Moritz zugeben, dass er gebannt war.

„Ross Castle liegt auf der sogenannten Ross Island im Nationalpark, am Lough Leane.“ Also an einem See.

„Niemand weiß genau, wann es gebaut wurde, aber man vermutet im 15. Jahrhundert, und zwar von dem damals hier herrschenden O’Donoghue-Clan, auf Irisch Donnchadha“, erzählte Bertie mit tiefer Stimme. „‚Donn’ bedeutet braun, ‚cath’ Schlacht. Also nimmt man an, dass die O’Donoghues von braunhaarigen Kriegern abstammten. Das könnte passen! Ich heiße auch O’Donoghue, und schaut mich an!“ Bertie kicherte.

Marie hing per Rückspiegel an seinen Lippen, während sie mit Vollgas auf die nächste Kurve der engen, von weiten Feldern gesäumten Straße zusteuerte.

„Pass auf!“, kreischte Moritz. Marie trat sofort auf die Bremse – und kam wenige Zentimeter vor den molligen Hinterteilen einer Schafsherde zum Stehen.

„Meine Güte!“ Maries sonst rosafarbige Wangen wurden bleich, und selbst Bertie verstummte.

„Tja, he who travels …“, wollte Moritz das neu gelernte Sprichwort aufsagen, doch Bertie fuhr ihm ins Wort.

„Die Schafe haben’s nicht so mit den Verkehrsregeln. Sei vorsichtig bei Kurven! In Irland weiß man nie, ob dahinter ein Schaf, eine Ziege oder ein Bulle steht!“ Er tappte Marie von hinten auf die Schulter und fügte dann verschwörerisch hinzu: „Oder ein Geist!“

Als die Schafe des ständigen Motortuckerns hinter sich leid waren, trotteten sie auf die Wiese zur Rechten.

„Später wechselte das Schloss den Besitzer, wurde auch von Oliver Cromwell eingenommen, aber der alte O’Donoghue verließ sein Heim nie“, nahm Bertie seine Geschichte wieder auf, flüsternd, als wolle er O‘Donoghues Geist nicht provozieren. „Der Alte ist dort nachts noch immer mit seinem Pferd unterwegs, denn sie kamen gemeinsam um.“ Er legte eine bedeutungsschwangere Pause ein.

„Wie das?“ Nun wollte auch Moritz wissen, was sie erwartete.

„O’Donoghues Widersacher Mc Cathy Mor, der sich das Schloss schließlich unter den Nagel riss, jagte O’Donoghue auf seinem Pferd bei einem Kampf in den See. Der schrie um Hilfe, klammerte sich am Hals des Tieres fest, das um sein Leben wieherte, doch das Pferd ging als Erstes unter. O’Donoghue versuchte, das Ufer schwimmend zu erreichen, aber seine Kraft reichte nicht, er war schon vom Kampf verletzt. Und bald sah man nur noch ein paar Blasen auf dem ruhigen See …“



Als wollte er Berties Geschichte szenisch untermalen, zog nun Nebel vor ihnen auf.

„Wenn ihr heute Abend einen Spaziergang am Schloss macht, hört genau hin. Ich wette, ihr werdet ein Pferd hören. Gefolgt von O’Donoghues Stimme, die nach ihm ruft.

“Ein Schauer lief Maries und Moritz‘ Rücken hinab.

Ohne weitere Kreuzungs- oder Schafsvorfälle erreichten sie schließlich den Killarney Nationalpark. Bertie entschuldigte sich für den mittlerweile dichten Nebel, der ihnen die Sicht über die rauen Bergketten und Seen von Killarney, in denen sich Berge und Wolken spiegelten, vermieste. Marie und Moritz blieb nur die Erinnerung an Bilder aus dem Internet.

Bertie dirigierte sie zu „seinem“ Hotel, wie er es nannte, und wurde strahlend von der Rezeptionistin empfangen, die aussah, als bestünden ihre täglichen Hauptmahlzeiten aus einer Doppelportion Irish breakfast, mittags Stew und abends Fish & Chips.

Moritz fühlte sich augenblicklich, als wäre er beim Hurling, dem wohl schnellsten Teamsport der Welt und irischen Nationalsport, über den Haufen gerannt worden.„Morris!“, kreischte die Dicke hinterm Tresen und steuerte mit ausgebreiteten Armen auf ihn zu, bevor sie ihn an ihre mächtige Brust drückte und ihm einen Kuss auf jede Wange verpasste.

„Ihr kennt euch?“ Bertie runzelte die Stirn.  

Moritz murmelte etwas vom Matchmaking Festival und zog Marie wie ein Schutzschild vor sich. Es dauerte gefühlte drei Stunden, bis sie endlich die Tür ihres Zimmers hinter sich ins Schloss drückten. Doch viel Zeit für Zweisamkeit blieb nicht – Bertie bestand darauf, mit ihnen herumzufahren und natürlich zum Schloss seines Namensclans.

Der hartnäckige Nebel tat sein Bestes, um glaubhaft zu vermitteln, dass es rund um das sich hell mit seinen dicken Mauern und Zinnen aus dem trüben Grau erhebende Schloss nicht mit rechten Dingen zuging. Moritz zog seinen Kragen höher und ergriff Maries eiskalte Hand.

„Wie oft hast du O’Donoghue schon gehört?“, fragte er Bertie. Der flüsterte wieder: „Zum ersten Mal, als ich als Fünfjähriger mit meinen Freunden abends am Schloss spielte. Plötzlich vernahmen wir aus der Ferne ein Wiehern, dann eine Stimme, die um Hilfe rief.“ Er schwieg, ließ seine Worte auf das Paar wirken. „Und dann“ – Marie und Moritz mussten sich zu ihm vorbeugen, um ihn noch zu hören – „sah ich einen Schimmel, der unten am See vorbeigaloppierte!

“Maries Augen glühten.

„Danach habe ich viele weitere Male die Hufe eines Pferdes gehört, einmal glaubte ich sogar, am Ufer eine hinkende Person auszumachen.

“Moritz stierte in den Nebel. Unsinn! Er hatte noch nie an solche Märchen geglaubt. Dennoch zuckte er zusammen, als eine Brise an diesem vollkommen windstillen Tag seine Wange streifte.

Später, als sie im Dunkeln eng umschlungen auf dem Queensize-Bett mit dicker Decke und Dutzenden Kissen lagen, strich Moritz über Maries Haar. „Stehst du auf ihn?“

„Hmm?“

„Na Bertie, der aussieht wie das Poster-Model vom Matchmaking Festival in Lisdoonvarna!“

Marie lachte laut. „Bist du etwa eifersüchtig?“

Moritz grunzte.

„Er sieht schon toll aus, und nach meiner Vorstellung so gar nicht irisch. Vielleicht hatte Margareth eine Affäre mit einem italienischen Gast!“

Nun lachten beide.„Aber er ist nicht du! Wir sind MoMa, und daran wird sich auch nichts ändern.“

Moritz seufzte. Dann fuhr seine Hand langsam über ihren Rücken, hinunter zum Po. Endlich keine Huhnbeschallungsanlage mehr. Da erklang von draußen das unverkennbare, dumpfe Wiehern eines Pferdes. Moritz fluchte, Marie kicherte.

„Aber Moritz, du weißt doch: ‚He who travels …“

„… has stories to tell“, grunzte Moritz und drehte sich auf die andere Seite. Diese ganzen O’Donoghues konnten ihn mal!

Und es geht sehr romantisch weiter mit unserer Geschichte! 

Manchmal, da wird irgendwo, irgendwann und irgendwie, ein Glückskind geboren.

Eines, dem immer alles gelingt. Das viel mehr Schönes als Böses erlebt, das sorgenfrei und elegant durchs Leben tänzelt. Das von sanften Lüften umschmeichelt wird. Dem Talente im Überfluss in die Wiege gelegt wurden.

Schon von Kind an werden solche Menschen von allen bewundert. In der Schule sind nie sie es, die gemobbt werden, und später dann, an der Uni, sind sie die Lieblinge der Professoren. Im Berufsleben geht ihnen alles leicht von der Hand, sie haben die besten Jobs mit der besten Bezahlung. Sie machen alles richtig und treffen immer den Ton, sind nie kratzbürstig und verbreiten grundsätzlich Freude und Frohsinn.

Genau so ein Glückskind war Sinéad MacGowan.

Allein schon ihr Name: pure Musik. Wer in Irland den Vornamen einer berühmten Musikerin des Landes trägt, die alles so singen kann, wie es sonst niemand singen kann, und den Familiennamen eines anderen berühmten Musikers, der trotz Dauerbesoffenheit ein echter Poet ist, der befindet sich auf der sicheren Seite: Trägt man den Vornamen Sinéad O´Connors und den Familiennamen Shane MacGowans, kann einem in Irland nichts mehr passieren.

Zu allem Überfluss war Sinéad MacGowan auch noch mit einer Stimme ausgestattet, die es an Engelsgleichheit mit jener Sinéad
O´Connors aufnehmen konnte, die aber auch auf rotzig-trotzig zu machen imstande war, wie Shane MacGowan das kann. Melodie und Punk arrangierten sich um Sinéads Stimmbänder zu einem kleinen Weltwunder.

Die Menschen liebten Sinéad, weil sie den Frühling in ihre Leben transportierte. Da auch umgekehrt Sinéad die Menschen liebte, wurde sie Hotelmanagerin. Sie leitete ein kleines, feines Schlosshotel am Muckross Lake, nicht allzu weit entfernt vom Torc-Wasserfall. Sinéad war es wichtig, dass ihre Gäste das Gefühl hatten, nicht in einem Hotel zu nächtigen, sondern bei ihr persönlich eingeladen zu sein, quasi in ihrem Wohnzimmer zu wohnen. So führte sie ihr Hotel. Tagsüber war sie für alle da, abends sang sie in der Hotelbar irische Traditionals.

Was Sinéad ebenfalls gut konnte, war organisieren. Das versteckte Schlosshotel am Muckross Lake war unter ihrer Ägide zum Hotspot für Hochzeiten, Verlobungsfeiern und so weiter geworden. In Braut-Magazinen war sie deshalb immer wieder einmal begehrtes Covergirl.

Unnötig zu sagen, dass Sinéad auch tatsächlich aussah wie ein Covergirl. Pechschwarze Haare, rosenrote Lippen, ein Lächeln wie der Himmel, und ihre Hände besaßen den zärtlichsten Touch, den man sich nur vorstellen konnte.



Moritz hatte richtig schlucken müssen, als Marie und er nach ihrem Umzug aus Berties Hotel beim Check-In an der Rezeption der sprühenden Sineád gegenübergestanden haben. Moritz war derjenige, der auf den Hotelwechsel bestanden hatte. Zum einen, weil ihm klar geworden war, dass ihn nur konsequente Flucht vor den amourösen Avancen der Dicken retten konnte. Und zum anderen, weil ihm dieses Ding, das zwischen Bertie und seiner Marie ablief oder auch nicht, doch zu unheimlich zu werden drohte. Und jetzt, im neuen Hotel, wäre plötzlich umgekehrt er sofort unsterblich in Sinéad verliebt gewesen, hätte es Marie nicht gegeben. Und Marie war es, die sich plötzlich fragte, ob sie sich wohl Sorgen um Moritz machen musste. Jedenfalls wunderte sie sich, dass es so eine Traumfrau wie Sinéad überhaupt geben konnte.

Tatsächlich musste sie in den folgenden Tagen registrieren, dass Moritz und Sinéad einen Draht zueinander zu haben schienen. Mehr als einmal fand sie die beiden an einem Tisch sitzend, lachend, Magazine durchblätternd. Sie verstanden sich offenbar blendend. Einmal beobachtete Marie sogar geschockt, wie Sinéad die Kopfhörer ihres Handys aus den Ohren nahm und sie bei Moritz einstöpselte. Diese unerhörte Geste der Nähe gab ihr den Rest.

Marie schmollte, sprach stundenlang kein Wort mit Moritz, stellte ihn dann zur Rede und war bitterböse. Dass er alles abstritt und behauptete, es verhalte sich völlig anders, darüber aber nicht sprechen wollte, machte sie noch wütender. Marie fühlte sich außen vor, von Moritz verschaukelt und der schönen Hoteldirektorin unterlegen.

Was Marie nicht wusste: dass auch Glückskinder eine Schwäche haben. Dass es auch bei ihnen immer etwas gibt, das ihnen nicht gelingen will. Dass das vollkommene Glück solcher Menschen auch von einer Schattenseite begleitet wird.

Sinéads Schattenseite war die Liebe. Es ging ihr, wie es so vielen schönen Frauen geht. Ihre Strahlkraft schreckte feinsinnige, intelligente Männer ab. Keiner von ihnen traute sich die makellose Sinéad zu und hatte den Mut, sein Glück bei ihr zu versuchen. Nur die geistlosen Dummköpfe, die weder sich selbst noch sonst etwas im Leben spürten, wollten bei ihr landen. Sinéad war aber schlau genug, von denen die Finger zu lassen. Also lebte sie ein in Sachen Liebe einsames Leben.

Natürlich hätte auch Moritz, der charmant und gescheit war – sonst hätte er nicht vor Jahren Maries Liebe gewinnen können –, sich nie im Leben getraut, Sinéad nähertreten zu wollen. Daher gab es zwischen ihr und Moritz, trotz aller Verdächtigungen Maries, in Wahrheit nicht einmal den Funken eines Flirts.

Die beiden hatten einfach nur etwas miteinander zu besprechen.

Denn Moritz hatte seine kleine Notlüge aus der Matchmaker Bar in Lisdoonvarna zur Abwehr der heiratswütigen Irinnen, vor allem zur Abwehr der Dicken aus der Rezeption von Berties Hotel, auf eine Idee gebracht. Die Notlüge nämlich, dass er und Marie verheiratet seien – wo sie doch in Wahrheit ein unverheiratetes, allerdings seit Jahren fest verbundenes Paar waren. Zusätzlich hatte ihm Maries offensichtliche Begeisterung für den einnehmenden Bertie den letzten Tritt in seinen Allerwertesten verpasst. Und jetzt hatte er einen Plan.

Marie jedoch, der das nicht klar sein konnte, war außer sich. Sie machte Moritz an ihrem vorletzten Tag im Muckross Lake Castle Hotel dermaßen die Hölle heiß, dass sie sogar ihre Sachen packte und mit Abreise drohte. Moritz musste all seine Überzeugungskunst aufbieten, sie davor noch zu einem abendlichen Spaziergang an den See zu überreden.



Also schlenderten sie das Ufer entlang, Moritz verlegen und nervös, Marie von Gewitterwolken umtost, bis sie zu einer verwunschenen Wiese unter Bäumen kamen. Ein schöner, romantischer Platz, ein paar hundert Meter vom Hotel entfernt, zwischen Schilf sah man auf den See hinaus.

Marie hatte sich gewundert, warum Moritz einen Bluetooth-Lautsprecher mit sich schleppte. Jetzt, am Ufer, verband Moritz den Lautsprecher mit seinem Mobiltelefon, klickte und wischte, bis er das Lied gefunden hatte, das er suchte: „She moved through the fair" – ein Trad-Song, in dem Sinéad O´Connor von Liebe, Hoffnung und Zweisamkeit singt. Moritz drückte auf "Play".

Es gibt in diesem alten irischen Lied eine Textstelle, die lautet:

„... and she went her way homewards, with one star awake, as the swan in the evening moves over the lake."

Und genau in diesem Moment, in diesem einen exakten Moment, paddelte ein Schwan aus dem Schilf heraus und schickte sich an, den See zu überqueren.

Marie war sprachlos.

Die schöne Musik, der abendliche See und Moritz’ Beteuerungen, nur sie zu lieben, hatten sie weich gemacht. Der Schwan, wie bestellt, gab ihr den Rest. Sie beschloss, Moritz zu glauben.

Dass der Schwan tatsächlich bestellt war, konnte sie nicht wissen. Auch nicht, dass ein im Schilf versteckter Hotelangestellter seine Mühe hatte, das zahme Tier im richtigen Moment möglichst geräuschlos auf den See hinaus zu scheuchen.

Marie sah dem großen weißen Vogel verträumt nach. Moritz hingegen sah Marie verträumt an. Er wartete auf eine weitere Textstelle, in der es heißt:

„... and it will not be long, love, ‘til our wedding day."

Und als Sinéad O´Connor das sang, kniete er am Ufer des Muckross Lake vor Marie nieder, hielt plötzlich einen silbernen Claddagh-Ring in der Hand und fragte sie, ob sie seine Frau werden wolle.

Marie bekämpfte die Tränen, die mit einem Mal nach draußen wollten. Sie dachte genau eine Hundertstelsekunde nach und sagte:

„Ja!"

Es folgte der veliebteste Kuss, welcher der Überlieferung nach am Ufer des Muckross Lake jemals ausgetauscht worden ist. Und am Ufer des Muckross Lake wurden schon viele Küsse ausgetauscht.

Im Hotel nahm Sinéad MacGowan, mit der Moritz dieses Procedere in den vergangenen Tagen ausführlich besprochen hatte und deren Idee auch Schwan und Song gewesen waren, das Fernglas vom Gesicht und sagte zu ihrem Chef de Rang:

„Es hat geklappt, es hat geklappt! In einer Viertelstunde sind sie wieder da, los, fangt mit dem Dinner an!" 

Und die Angestellten beeilten sich, das schönste Verlobungsessen zum Servieren vorzubereiten, das man sich vorstellen kann.

Danach war in der Bar eingeladen, wer sich gerade im Hotel befand, und Sinéad sang. Im Anschluss saßen sie und MoMa dann spätabends, als die Musiker ihr Equipment schon eingepackt hatten, noch bei einem Jameson zusammen und lachten über Maries bittere Eifersucht. Alles war gut.

Jetzt aber noch: die Musiker.

Moritz hatte nicht ohne Neid anerkennen müssen, dass Bertie neben seinem guten Aussehen und den vielen Talenten auch noch – wie praktisch ohnehin alle Iren – erstklassig Musik machen konnte. Die Bodhrán, dieses alte, sehr spezielle irische Trommelinstrument, beherrschte er wie kein Zweiter und Singen konnte er auch. Mit Freunden trat er zum Spaß immer wieder einmal in einem der vielen Pubs Killarneys auf. Also hatte Moritz die Gruppe trotz aller Vorbehalte, die er Bertie gegenüber hegte, als Verlobungsfest-Musiker rekrutiert.

Nachdem seine Freunde gegangen waren, hatte Bertie sich zu MoMa und Sinéad an den Tisch gesetzt. Seltsam: Bertie und Sinéad leiteten beide ein Hotel, und das auch noch in Nachbarschaft zueinander, machten beide Musik, aber begegnet waren sie sich noch nie. Moritz und Marie stellten sie einander vor. Das nun auch formal verbundene MoMa-Paar war dann aber bald aufgestanden und hatte sich in seine Verlobungsnacht verabschiedet.

Da wir nun schon beim Thema Liebe sind, aber auch noch folgendes:

Glückskinder sind Glückskinder. Selbst diese eine Schattenseite, die ihre Perspektiven verdunkelt – die bescheint irgendwann doch noch die Sonne. Moritz und Marie, die Verlobten, hatten bemerkt, dass Bertie und Sinéad einander nicht nur optisch und an Talenten ähnlich waren, sondern auch vergleichbar zu ticken schienen. Und als Moritz dann spät in der Nacht noch einmal aufgestanden war, sich nach unten in die Bar geschlichen hatte, um sein vergessenes Handy zu holen, hatte er im Halbdunkel eine Frau und einen Mann sitzen sehen, die einander tief in die Augen blickten und überhaupt den Eindruck erweckten, als wären sie eins. Als hätten sie sich gefunden.

Fest steht jedenfalls, dass der Hoteldirektor und Musiker Bertie ab dieser Nacht jeden seiner Pub-Auftritte mit einem speziellen Trad-Song begann, in dem es heißt: „Black  is the colour of my true love’s hair, her lips are like some roses´ fair, she has the sweetest smile and the gentlest hands, and I love the ground whereon she stands." Und dabei an eine Hoteldirektorin und Musikerin aus der näheren Umgebung dachte.

Sinéad MacGowan ihrerseits war ihre Schattenseite los. Jetzt war sie tatsächlich das perfekte, vollkommene, totale, verliebte Glückskind.

Findet ihr Esel auch so niedlich wie ich? Dann wird euch diese Geschichte hier bestimmt gefallen...



„Mit Eseln wandern? Das ist doch jetzt nicht dein Ernst, Marie?!“ Der Moritz, der gestern am Muckross Lake vor ihr niederkniete und um ihre Hand angehalten hatte, schaute sie jetzt an, als sei sie ein fremdartiges Insekt. „Wir haben Bertie gesucht.Ich bremse an jeder Weide, damit du auch das tausendste Schaf fotografieren kannst. Aber bei aller Liebe. Jetzt wird’s mir langsam zu bunt mit deiner Tierliebe, mein Schatz.“

Nach seinem Heiratsantrag war Moritz im Moment eher im Romantikmodus und ihm fielen hundert Dinge ein, die er gern mit Marie unternommen hätte. Wandern mit einem Esel als Begleiter gehörte allerdings nicht dazu. Und für diese eselsgraue Idee mussten sie auch noch durchs halbe Land fahren. Fast 300 Kilometer waren es vom Killarney National Park bis in die Grafschaft Wicklow an der Ostküste.

Irland-Fan Moritz hatte ein Gedächtnis wie ein Reiseführer. Er hatte alle Grafschaften der Insel als bunte Karte abgespeichert: Wicklow galt mit seinen üppig blühenden Gärten, seinen von violett blühender Heide überzogen Berghängen als Garten Irlands. Und er wusste auch: In der gleich südlich von Dublin beginnenden dramatischen Landschaft, zwischen Flüssen, Seen, verlassenen Dörfern und Ruinen wurden Filme wie Braveheart und „P.S. Ich liebe dich“ gedreht. Aber von Eselwanderungen hatte er bislang nichts gelesen.

„Ich habe ja versucht, die Esel an den Anfang oder das Ende unserer Reise zu legen“, erklärte Marie, während Moritz das Navi programmierte. „Aber Donkey-Walking scheint im Moment der Renner zu sein. Ich war froh, dass ich überhaupt noch zwei Esel für uns ergattern konnte.“ Apropos „P.S. ich liebe dich“, dachte Moritz und entschied, weitere Kommentare zu diesem Esel-Wahnsinn für sich zu behalten. Dann startete er den Motor.



„Esel sind total typisch für Irland“, sagte Marie nach einer Weile. „Naja, zumindest waren sie es mal. Und das ist noch gar nicht so lange her. Da sah man sie überall auf den Feldern und Straßen. Für die armen Bauern waren Eselskarren das Transportmittel. Auch um das Torf vom Moor auf die Höfe zu bringen. Leider braucht heutzutage kein Mensch mehr Esel. Die wären fast ausgestorben auf der Insel.“

Marie machte eine längere Pause. Dann fügte sie mit Nachdruck und etwas Trotz hinzu: „Ich finde es cool, dass die Clissmann-Familie nicht nur Fahrten mit Pferd und Wagen anbietet. Back to the roots sozusagen.“ Marie brabbelte vor Aufregung wie aufgezogen und vermittelte Moritz auf der Fahrt nach Wicklow nahezu ihr gesamtes Eselwissen. „Vor ein paar Jahren wurde ein irischer Esel aus einem überfluteten Feld gerettet. Die Bilder gingen um die Welt!“ Und bescherten den beiden jetzt fast einen weiteren Unfall, weil Marie auf einer schmalen kurvigen Landstraße Moritz das Foto mit dem geretteten grinsenden Esel vor die Nase hielt. Zum Glück kam ihnen keiner entgegen.

Fünf Stunden später erreichten die beiden das Naturreservat Cronybyrne. Hier lebten auf der Clissmann-Farm, umgeben von Wäldern und Wiesen, ihre beiden zukünftigen Wandergefährten. Zusammen mit einigen Langohr-Kollegen und einem Dutzend Pferden, die Gäste in bunt leuchtenden Zigeunerwagen durchs Land ziehen. Als sie den Wagen auf dem Hof parkten, entdeckte Moritz zu seinem Ärger wieder einen dunklen Fleck unter dem Auto. Was hatte der in der Werkstatt gesagt? Nur ein kleines Loch in der Ölwanne? Schnell repariert? Vermutlich hatte der Mechaniker am Abend ein Guinness zu viel gehabt, oder wie konnte es sein, dass der Wagen schon wieder Öl verlor?

„Genau der richtige Moment, um auf zwei ES umzusteigen“, neckte Marie ihn vergnügt. „ES?“ Moritz guckte sie fragend an. „Eselstärken natürlich“, erklärte sie lachend. Sie freute sich so sehr auf den Donkey-Walk, dass selbst das kaputte Auto ihr nicht die gute Laune verderben konnte. „Außerdem habe ich an der Kreuzung im Dorf eine Werkstatt gesehen. Während unserer vier Wandertage können die bestimmt easy die Ölwanne austauschen.“

„Klar, kann der alte Nathan das reparieren. Herzlich Willkommen auf unserer Farm.“  Mit ihren roten Haaren, grünen Augen und Hunderten von Sommersprossen, sah die junge Frau in Gummistiefeln und Karohemd aus, als sei sie einer Werbung für Irische Butter entsprungen. „Ich heiße Muira. Wenn wir fertig sind mit unserer Esel-Aufklärungs- und Proberunde, rufe ich ihn gleich an für euch. Aber jetzt geht’s erstmal auf die Wiese Sir Henri und Séamus warten schon auf euch!

“Da standen die beiden Zotteltiere. Séamus erinnerte mit dem langen strubbeligen Fell mehr an einen Bären, als an einen Esel, Sir Henri dagegen trug das Fell kurz und im klassischen grau. Neugierig schauten sie die Besucher mit ihren weiß umrandeten Augen an. „Oh mein Gott, sind die süß“, rief Marie begeistert, liebkoste und umarmte ihre kleine zottelige Eselstute, während Moritz seinen Wanderkumpel nur mit einem zurückhaltenden Klopfer auf den Hals begrüßte. Dann streifte Muira den beiden Eseln ein Halfter über und drückte Marie und Moritz die Führstricke in die Hand.

„Für die Wanderung mit einem Packesel braucht ihr keinerlei Erfahrung. Die beiden sind das Wandern gewohnt. Esel fühlen sich in menschlicher Gesellschaft wohl und sie sind auch keineswegs so störrisch, wie ihnen allgemein nachgesagt wird. Außer dem Dickkopf da drüben vielleicht.“ Schmunzelnd zeigte Muira auf einen weiß-braun gescheckten Esel, der gerade genüsslich sein Hinterteil an einem Baum schubberte. „Unser Dylan ist wirklich nur etwas für erfahrene Eselführer.“ Auf dem halbstündigen Testspaziergang über den Hof erklärte Muira den beiden alles über Pflege, Fütterung und den Umgang mit den Tieren. „Das Wichtigste ist die Bereitschaft, sich auf das Esel-Wesen einzulassen. Und es braucht ein gesundes Durchsetzungsvermögen.“ 



Gleich am nächsten Morgen stellte Moritz schnell fest, wovon Muira gesprochen hatte. Die beiden hatten die Nacht in einem kleinen Bed & Breakfast im Örtchen Rathdrum verbracht. Nachdem sie am Morgen ihr Auto in Nathans Werkstatt zur Reparatur abgegeben hatten, ging es los. Sie verstauten ein paar Klamotten zum Wechseln in den Satteltaschen. Dazu Putzzeug und Leckerlis – beides für die Esel! –sowie eine Landkarte und eine 24-Stunden-Muira-Esel-Notrufummer.

Mit Staunen hatte Moritz zur Kenntnis genommen, wie Marie, die sonst für jeden Wochenendtrip einen riesigen Koffer packte, ohne Murren ihre wenigen Klamotten in die Taschen verstaute. Als könnte sie seine Gedanken lesen, stellte sie sofort klar: „Das ist ja genau das Erlebnis: Wir wollen uns auf das Notwendigste beschränken. Uns auf die Natur und die Tiere konzentrieren. Entschleunigen und mal das Tempo rausnehmen aus unserem Leben. So eine Art Meditation mit Esel.“

„Komm, hopp-hopp, let´s go!” Séamus ließ seine riesigen Ohren kreisen, lauscht aufmerksam auf das Kommando von Moritz und schaute ihn freundlich an. Moritz zerrte am Strick, versuchte Séamus mit einer Mohrrübe zum Gehen zu bewegen, streichelte ihm die weiche Nase, haute ihm energisch mit der Hand aufs Hinterteil – alles umsonst.

Der störrische Esel stand wie festgetackert vor dem Stall und bewegte sich keinen Zentimeter. Es war wie im echten Leben: Natürlich hatten die beiden Zottel-Geschwister sich in Gegenwart von „Esel-Mutter-Muira“ auf der gestrigen Proberunde hervorragend benommen. Kaum jedoch war die Chefin aus den Augen,  sah es ganz anders aus. Und es schien, als ob Moritz‘ Eselhengst vor dem Start erst einmal einen kleinen Machtkampf ausfechten wollte.

Sir Henri hingegen folgte Marie gehorsam. Offensichtlich schien seine Freundin ein besseres Händchen für Esel zu haben als er. Die beiden hatten bereits den Hof überquert. Und nun saß Marie lässig auf dem Holzgatter, hielt Sir Henri an einem Strick und beobachtete amüsiert, wie Moritz mit seinem Esel kämpfte.

„Ein Esel ist eben kein Leihwagen.“ Aus dem Nichts war Muira aufgetaucht. Sie lachte und eilte Moritz zu Hilfe. Sie schnappte sich das Seil, schnalzte einmal aufmunternd und siehe da, als hätte man den Zündschlüssel in einem Geländewagen umgedreht, setzte sich Séamus geradezu freudig und mit flottem Schritt in Bewegung. „Verräter“, flüsterte Moritz ihm ins Ohr. Aber Séamus zuckte nur leicht mit den wuscheligen Lauschern und ignorierte die Beleidigung. Nach ein paar Schritten übergab Muira das Seil wieder an Moritz. „Good luck – and have fun“, rief sie den beiden noch zu – dann verschwand sie endgültig in Richtung Farmhaus.

Das mit dem Temporausnehmen klappte jedenfalls sofort. Séamus folgte Moritz zwar brav, aber nur die ersten 200 Meter. Dann machte er ohne Vorwarnung eine Vollbremsung, zog mit einem energischen Ruck am Strick und versenkte seine Nase tief im verführerisch duftenden Gras am Straßenrand. Zeit für eine kleine grüne Pause. Jetzt verstand Moritz, warum die Tagesetappen mit zehn Kilometern angesetzt waren. Eine Strecke, die er sonst mit links in einer Stunde vor dem Frühstück joggte.

Ein paar Stunden später hatte Moritz jegliche Gedanken an seine Jogging-Rekorde bereits vergessen. Die Langohren bestimmten das Tempo und den Wanderrhythmus: Zeit zum Laufen, Zeit zum Grasen, Zeit für ein Fußbad im Bach, Zeit für ein paar Motivations-Mohrrüben. Marie hatte recht. Eselwandern war wie Meditation im Gehen plus eine Portion Eselentspannung extra.

„Donkeys! Donkeys!“, riefen zwei kleine Mädchen, die aus einem Haus auf die Straße gelaufen kamen. Begeistert klatschten sie in die Hände. Vorbei an grün leuchtenden Wiesen, Mohnblumen und Palmen marschierten Marie und Moritz gemächlich durch die Hügellandschaft. Blühende Fuchsien hingen in verschwenderischer Fülle über den Steinmauern der einsamen Höfe, immer wieder liefen aufgeregt bellende Hof-Hunde ein paar Schritte mit und einmal überholte sie ein Paar in einem Pferdewagen.

Am Nachmittag breitete Marie am Wegesrand vor einem Gatter eine Tischdecke aus, holte Brot und Käse, Kekse und ein paar Leckerlis für die Esel aus den Satteltaschen. Auf der Weide graste eine Herde schwarz glänzender Rinder. Als Moritz die Esel am Zaun anband, hoben sie synchron ihre Köpfe und beobachten die Eselwanderer aufmerksam, ein paar von ihnen näherten sich sogar neugierig. Marie zückte begeistert ihren Fotoapparat. „Das sind Angus-Rinder“, erklärte Moritz. „Mag ich am liebsten „well-done“, fügte er neckend hinzu. Prompt strafte ihn Maries entsetzter Blick.

Auch wenn seine tierliebe Marie sich überwiegend vegetarisch ernährte, ab und zu hatte Moritz eben doch gern ein Steak auf dem Teller. Vor allem hier in Irland!  Und nicht nur Moritz wusste die Delikatesse zu schätzen. „Irish Beef“ war weit über die Klippen der Insel hinaus bekannt. Das Geheimnis der Qualität lag vor allem am Klima und der artgerechten Haltung, denn die Rinder lebten fast rund ums Jahr auf der Weide, durften sich frei bewegen und das herrlich saftige Gras genießen.

Satt und ausgeruht brachen sie wenig später auf. Es waren noch einige Kilometer bis das Tagesziel erreicht war und man wusste ja nie, wie die Esel gelaunt waren. Am frühen Abend erreichen Moritz und Marie samt zotteligem Anhang Laragh. Ein winziges Örtchen an einer Straßenkreuzung in den Wicklow Mountains. Größte Sehenswürdigkeit: die Klostersiedlung Glendalough mit ihrem für die alte irischen Klöster typischen schlanken Rundturm.

Immerhin gab es ein Hotel. Ein besonders gemütliches sogar: das „Lynhams of Laragh“. Hier hatte Muira ein Zimmer für sie reserviert. Die Esel übernachteten auf der Weide gegenüber. Moritz befreite beide Esel von der Satteltasche, Marie kratzte ihnen die Hufe aus. Dann entließen sie ihre Wandergefährten mit einem liebevollen Klapps auf den Po in den Feierabend.Fast wäre Marie schon nach der warmen Dusche ins Bett gefallen, aber der Hunger war stärker und zog sie in den gemütlichen Hotel-Pub. Moritz ignorierte Maries Blick und bestellte ein „Center Cut Prime Irish Fillet“. Marie wählte eine Gemüselasagne. Dazu genossen die beiden am offenen Feuer Guinness vom Fass. „Was für ein Tag!“, sagte Moritz und prostete Marie zu. Dann fügte er lachend hinzu: „Und ich alter Esel habe mich so gegen Donkey-Walking gesträubt.“ Marie nahm ihn in den Arm und gab ihm einen dicken Kuss. „Manchmal muss man eben zu seinem Glück gezwungen werden.“„Wir müssen noch den Eseln Gute Nacht sagen“, protestierte sie kurz darauf, als Moritz nach dem Essen, satt und mit schon halb geschlossenen Augen ins Zimmer verschwinden wollte. In der Dunkelheit schlenderten sie über die Straße und zur Weide. Dicht aneinander lagen Séamus und Sir Henri am Bach unter einem Baum.  Marie setzte sich neben ihren Esel und kuschelte sich an ihn. Es hätte nicht viel gefehlt, dass sie gleich an Sir Henris Hals eingeschlafen wäre.  

Heute steht alles im Zeichen der Gemütlichkeit. Viel Spaß beim nächsten Teil! 🍺 🍲 🎶 🎻



„Da kommen schon die nächsten. Lass uns mal weiterfahren.“

Moritz stand auf und wischte sich Gras und Erdkrümel vom Hosenhintern. Er sah zwischen den alten Grabsteinen hinüber zum Weg: Da rückte eine komplette Buslandung an. Vor ein paar Minuten war die frühmorgendliche Stille von Glendalough bereits von einer spanischen Reisegruppe gestört worden. Die war weiter zum See gezogen und später zurück zum Parkplatz, jetzt kam die nächste. Deutsche, dachte Moritz, als er die gemusterten Hemden und die Siebenachtelhosen sah, die blauen Strähnen und die Tattoos aus schlankeren Jugendjahren. 

„Schade. War schön hier.“ Marie nahm ihren Mann an der Hand. Im weiten Bogen liefen sie an den Urlaubern vorbei zurück Richtung Parkplatz.

„Morgen in Wexford und Waterford können wir uns bestimmt auch viel Historisches ansehen. Und bei Kilkenny soll es noch eine alte Abtei geben, da kommen wir dran vorbei. Vielleicht ist es da ja ein bisschen... Was machen die denn an unserem Auto?“

Auf dem Besucherparkplatz warteten zwei Fahrzeuge: Ein Reisebus mit „Schuler-Reisen“-Schriftzug und ihr Mietwagen. Am Bus stand dessen Fahrer, der eine verblüffende Ähnlichkeit mit Elvis Costello hatte. Um den Mietwagen herum wiederum standen vier ältere Frauen. Zwei am Stock, zwei am Rollator. Jede hielt ihr Handy in der Hand. Als die vier Marie und Moritz entdeckten, signalisierten sie den beiden, nicht näherzukommen.

„Aber das ist unser Mietwagen.“ Nach kurzem Zögern lief Moritz weiter auf das Auto zu. „Sie können gerne ein Foto machen, aber dann müssen wir los.“

„Das geht jetzt nicht, junger Mann“, sagte eine der vier. „Unter ihrem Auto sitzt eine ausgewachsene Epidalea calamita.“

„Eine Kreuzkröte“, kommentierte die nächste der vier. Offenbar hatte sie den irritierten Gesichtsausdruck des jungen Mannes registriert.„Die sind sehr selten.“ Das war die dritte. Moritz sah hinüber zu der vierten Frau.„Auf keinen Fall dürfen Sie Ihr Auto bewegen“, meinte die. „Epidalea calamita kommt normalerweise nur in Cork und Kerry vor. Hier ein Exemplar zu sehen, ist ein großes Ereignis.“

„Ich sehe die aber gar nicht.“ Moritz war in die Hocke gegangen, um unter den Mietwagen zu schauen. Jetzt legte er sich flach auf den Boden.

„Dann schauen Sie mal genauer. Die ist ziemlich groß“, rief eine der Frauen von oben. Die anderen kicherten. „Übersehen kann man die nicht.“

„Hier ist keine Kröte.“ Moritz stand auf und öffnete per Fernbedienung die Türen. Er sah zu Marie hinüber, die alles beobachtet hatte und lächelte, wobei er nicht wusste, ob über die Situation an sich oder eher über ihn, wie er auf einem Parkplatz herumkroch und nach einer seltenen Kröte Ausschau hielt. Er stieg ein, startete den Motor und wartete darauf, dass sich der Belagerungsring um den Mietwagen auflöste. Was nicht passierte. Die vier Frauen blieben stehen. Die vor dem Auto hob sogar drohend ihren Stock. 

„Dürfte ich Sie bitten, Platz zu machen?“ Moritz hatte das Fenster geöffnet. Was ein Fehler gewesen war – jetzt hatte er das Gummiende des Gehstocks nämlich direkt vor der Nase.

„Da hinten!“ rief die Frau hinter dem Auto in diesem Moment und zeigte Richtung Reisebus, „da springt sie!“ Das Quartett setzte sich augenblicklich in Bewegung und nahm die Verfolgung von Epidalea calamita auf, die ihr Versteck unter dem Auto schon vor etlichen Minuten unbemerkt verlassen hatte. Und die sich nun mit einem beherzten Satz ins Gebüsch katapultierte, lange bevor ihre Fans sie erreichen konnten. 



Irgendwie gibt es auf dieser Reise keinen einzigen normalen Tag, dachte Moritz später, als sie durch eine dieser typischen Weiden-und-Wiesen-Landschaften Richtung Kilkenny fuhren. Keinen einzigen. Dabei sollte man doch meinen, eine Hochzeit sei völlig ausreichend, um später zuhause erzählen zu können: Mensch, damals mit Marie in Irland – das war ein unvergesslicher Trip! Stattdessen passierten ihnen permanent diese skurrilen Dinge. Als ob irgendwer im Hintergrund ihren Urlaub orchestriert habe, dachte er. Als ob sie nach einem komplett wirren Drehbuch unterwegs seien, das man ihnen vorher nicht zu lesen gegeben hatte. Ein Drehbuch, das irgendwelche Autoren zusammengeschrieben hatten. Unter Zuhilfenahme diverser Rauschmittel wahrscheinlich.

Er sah zu Marie, die etwas in einem Block notierte. Immerhin, dachte er, wenn wir uns später nicht mehr an alles erinnern können, steht da drin alles Schwarz auf Weiß.

„Wollen wir in dieser alten Abtei anhalten? Die, von der ich heute Morgen erzählt habe? Die kommt jetzt gleich da vorne.“ Moritz nickte Richtung Windschutzscheibe.

„Oh ja. Gerne.“ Marie steckte Block und Stift ins Türfach und zog ihre Schuhe an. Als Moritz ausstieg, stand sie bereits oben auf der großen Wiese, die hinunter zu der alten Abtei führte. Sie drehte sich zu ihm um und schenkte ihm ein Lächeln, das Moritz am liebsten eingefangen und weggepackt hätte, für einen Regentag Mitte November oder einen mit Zahnschmerzen. 

Kells Priory lag in einer tiefen Senke und war eine dieser historischen Anlagen, wie man sie nur in Irland findet. Überall sonst auf der Welt hätte man eine derart prächtige Ruine aus dem 12. Jahrhundert eingezäunt und mit einem Besucherzentrum ausgestattet, man hätte eine Café-Lizenz vergeben, eine Multimedia-Ausstellung entwerfen lassen und sich für abends irgendein Lightshow-Brimborium ausgedacht, aber das hier war Irland, und in Irland ließ man eine solche Ruine einfach Ruine sein.  

 „Ist das toll hier.“ Sie standen inmitten der alten Mauern im Inneren der Anlage, die von Gras überwuchert war: Ein Drehkreuz am Eingang hinderte die Schafe am Betreten der Ruinen. Es war still, das Tosen und Rauschen der Welt war verschwunden, als habe es jemand ausgeknipst, einfach so. Nur das ausgelassene Krächzen der Krähen war zu hören, die über den Mauern Fangen spielten.

„Was hier alles passiert sein mag ...“ Moritz kannte Marie gut genug, um zu wissen, dass sie solche Orte liebte. Für Ihn war eine Ruine eine Ruine. Marie aber besaß die Fähigkeit, sich in solchen Gemäuern gedanklich in der Zeit zurückversetzen zu können. Als ob sie die Vergangenheit spüren könne, so kam ihm das manchmal vor. Als ob die Zeit für sie in diesen Momenten nicht linear verlaufe.

„Das hier wäre ‘ne tolle Kulisse für einen Krimi.“ Offenbar war Marie aus dem Mittelalter in die Gegenwart zurückgekehrt.

„Ja, stimmt. Gäbe einen guten Tatort ab.“ Sie liefen langsam zurück Richtung Auto. Ein dickes Schaf unterbrach seine Abendessen und sah ihnen bewegungslos nach.

„Finde ich auch. Ein paar Touristen besuchen die alte Abtei und finden eine Leiche.“

„Genau. Oder, noch besser: Einer deutschen Busreisegruppe passiert das. Während einer Pauschalreise.“



The Rafter Dempsey‘s lag gegenüber, sie hatten den Pub entdeckt, als sie die Vorhänge in ihrem Hotelzimmer zurückgezogen und über die Dächer von Kilkenny geschaut hatten. Jetzt saßen sie an einem Tisch im hinteren Teil der Kneipe, aßen Fish & Chips und tranken Cider. Auf Empfehlung des Barkeepers. Der hatte ihnen erklärt, dass der Apfelschaumwein aus Kilkenny der beste Irlands sei, hergestellt aus Äpfeln der Region; das Bier mit dem Namen der Stadt bestellten nur Touristen. Tatsächlich schmeckte der Cider ziemlich gut. Marie war bei ihrem zweiten Glas, Moritz schon beim dritten. Und die vier älteren Frauen, die sich an Stöcken und Rollatoren auf dem Weg zu ihnen gemacht hatten – die waren schon so nah, dass kein Zweifel an ihrem Ziel bestehen konnte.

„Ach, die Welt ist klein, oder? Dürfen wir?“

Ohne eine Antwort abzuwarten, räumten und schubsten die vier sämtliche im Weg stehenden Stühle zur Seite und setzten sich zu Moritz und Marie.

„Ah, das tut gut! Wo ist denn die Bedienung?“

„Sie müssen sich Ihre Getränke selbst an der Bar holen.“ Moritz erkannte die Fluchtmöglichkeit, die sich auftat. Wahrscheinlich ihre einzige.

„Wir nehmen dann einfach das, was Sie trinken, junger Mann. Das ist Äppelwoi, oder? Viermal dann.

“Anderthalb Stunden und mehrere Glas Cider später wusste Moritz so ziemlich alles über Reisen mit dem Bus (die vier waren Stammkunden bei ihrem Veranstalter), die irische Fauna (keine Schlangen, St. Patrick sei Dank!) und sämtliche Serien, die in den vergangenen Jahren auf der Insel gedreht worden waren. Die acht Staffeln von „Game of Thrones“ hatten sie bereits ausgiebig erörtert, jetzt schwärmten die vier von „Vikings“ – offenbar eine Serie, in der es um die Eroberungszüge der Wikinger ging.

„Wexford war eine ihrer wichtigsten Siedlungen im Südosten Irlands“, erklärte eine der Frauen gerade und leerte ihr Glas. Das dritte, dachte Moritz, über achtzig, und drei große Pint Cider gehen weg wie nix.

„Und der Wortteil Ford steht für Fjord“, meinte die nächste, und sah Moritz an, als beschwöre sie ein uraltes Geheimnis herauf: „Daran sollt Ihr sie erkennen, die alten Wikingerorte.“

„Und Waterford war die erste Stadt Irlands!“ Das kam jetzt von der dritten. Von der, der es vorhin tatsächlich gelungen war, den Barkeeper an den Tisch zu locken. Seitdem brachte der in regelmäßigen Abständen neuen Cider heran.

„Ein Muss für jeden Irlandreisenden!“, kommentierte die vierte.

Ganz bestimmt nicht, dachte Moritz und änderte in Gedanken blitzschnell ihre Strecke für den nächsten Tag. Auf keinen Fall würde er das Risiko eingehen, diesem Quartett ein weiteres Mal über den Weg zu laufen, auf gar keinen Fall – auch wenn es da noch so viel zu entdecken gab. Einen Riesenbogen um Wexford und Waterford würden sie machen, oh ja. Und stattdessen gleich weiter nach Cork fahren. Er versuchte, Maries Blick zu finden. Marie beachtete ihn nicht. Stattdessen hing sie diesen Nervensägen an den Lippen. Es gab Momente, in denen er seine Frau nicht verstand.

Was Moritz rettete, war das Auftauchen eines Mannes mit einer Gitarre. Er werde sein Set mit einem Lied beginnen, das wie seine Heimatstadt heiße, meinte er, während er sein Instrument stimmte.

„Oh, er singt gleich Kilkenny, Ireland“, meinte eine der vier alten Frauen, und auch ihre Freundinnen rückten ihre Stühle in Position, um besser sehen zu können. Von einem Moment auf den anderen schienen Marie und Moritz komplett vergessen.

„Wir gehen denn mal“, meinte Moritz. Er überlegte kurz, ob er die vier aufklären sollte, dass der Song „Kilkelly, Ireland“ hieß und nicht „Kilkenny, Ireland“, beschloss dann aber, dass ein solches Detail nach einem halben Fässchen Cider wahrscheinlich keine Rolle spielte. Er wartete, bis Marie um den Tisch herumgekommen war und hob zum Abschied die Hand, während Marie jede einzelne der Frauen herzte. Dann gingen sie zum Ausgang, und weil der Musiker gerade von den Briefen sang, den ein ausgewanderter Ire an seine Eltern zuhause in Kilkelly schrieb, konnten sie nicht mehr hören, was die alten Damen am Tisch hinter ihnen sagten: Was für ein nettes Paar sie doch wären. Und wie schade es doch sei, dass ihre Busreise nicht auch nach Wexford und Waterford ginge. Da hätte man bestimmt nette Stunden zusammen verbringen können. 

Heute wird es ein wenig abenteuerlich! 🌊



Moritz wartete bis zum Frühstück, bis er Marie seinen unverrückbaren Entschluss mitteilte. Er kannte seine Marie gut genug um zu wissen, dass sie sich am vergangenen Abend geweigert hätte, ihm überhaupt zuzuhören – sie hatte noch, als sie schon wieder auf ihrem Zimmer waren, von den vier netten deutschen Damen geredet, die doch so gebildet waren, so viel über Irland wussten und in ihrem hohen Alter noch so viel reisten. „Ich wünschte, wir wären in 30 oder 40 Jahren auch noch so gut drauf und klar im Kopf“, hatte sie geschwärmt und Moritz das vorzügliche Irish Beef, das er sich zum Abendessen gegönnt hatte, fast wieder die Kehle hochgetrieben. Als Moritz dann auch noch während des Zähneputzens hörte „Es wäre doch lustig, die vier in Waterford oder Wexford noch mal auf einen Tee zu treffen oder uns für den Abend mit ihnen zu verabreden“, hatte er voller Zweifel auf den Verlobungsring an Maries Finger geschielt und entschieden, dass er sich schnell etwas ausdenken müsste. Er hatte den Heiratsmarkt überlebt, den schönen Bertie und eine echte Eselstour, da würde er sich nicht von vier alten Schrauben den Rest geben lassen!

Und so strahlte er Marie über den Frühstückstisch hinweg an, sagte ihr, wie hübsch sie aussähe in der hellblauen Bluse und den weißen Jeans, doch als sie mit einem „Sollen wir zuerst nach Waterford …“ beginnen wollte, den Tag zu planen, unterbrach er sie.

„Schatz, ich habe nur für dich eine Eselstour mitgemacht, jetzt tust du mir doch bestimmt auch gerne mal einen Gefallen, stimmt’s?“ Er klimperte mit den Augenlidern und formte den Mund zu einem Kuss, als sie ihren Löffel voller Müsli sinken ließ.
„Was hast du vor?“
Sie klang eher neugierig als verärgert, was Moritz schnell zum Weitersprechen ermutigte.
„Ich habe dir doch immer von meinem pensionierten Kollegen Werner erzählt, der kurz vor der Rente eine 15 Jahre jüngere Irin kennengelernt hat und dann sofort zu ihr gezogen ist.
“Verständnis leuchtete in Maries Augen auf. „Der dicke Werner, der euch immer alle zum Lachen gebracht und so viel gefressen hat, dass er sich kaum noch bewegen konnte?
“Moritz nickte. Marie hatte Werner nie kennengelernt, denn der war schon Jahre, bevor Marie und Moritz ein Paar wurden, aus Deutschland weggezogen. Der bierbäuchige Witzbold war stets sein Lieblingskollege gewesen und sie hielten über Whatsapp noch immer sporadisch Kontakt. Das hatte ihm am vergangenen Abend den Geistesblitz beschert: Werner wohnte in Cork, wohin er ohnehin wollte – eine Stadt, die als ‚Rebellin‘ bekannt war, da die Einwohner im Laufe der Geschichte nicht nur besonders heftig für Irlands Unabhängigkeit von England gekämpft hatten, sondern schon im 9. Jahrhundert gegen die einfallenden Wikinger und danach gegen alles und jeden, der ihnen an den Kragen wollte. Wenn der Himmel auch weiter südlich eine graue Wand bilden und der Nieselregen nicht gerade zu Aktivitäten im Freien einladen würde, könnten sie sich in aller Ruhe im Cork City Gaol umsehen, einem wunderschönen, schlossartigen Gebäude, das aber im 19. Jahrhundert als Gefängnis gedient hatte.

„Werner hat mir geschrieben, dass er uns heute gerne in Cork treffen würde“, erklärte er Marie, ohne ihr zu gestehen, dass er den alten Kumpel mit Nachrichten bombardiert hatte, bis der einen Zahnarzt- und einen weiteren Termin verschob, um stattdessen das Pärchen aus Deutschland zu empfangen.



„Natürlich machen wir das, ich freue mich, diesen Werner endlich kennenzulernen!“ Marie schien extra schnell weiter zu essen, um möglichst bald nach Cork aufzubrechen. Moritz fiel ein dickes Stück Torf vom Herzen.„Ich finde es so schön, dass wir ganz frei sind und spontan entscheiden können, was wir als Nächstes machen“, sagte Marie schließlich, als sie auf der Straße nach Süden waren, und Moritz stimmte aus vollem Herzen zu. Die fast schlaflose Nacht, die ihm die alten Schachteln bereitet hatten, bis sein genialer Plan in trockenen Tüchern war, war es wert gewesen.

„Das wäre das Einzige, was mich an diesen Busreisen im Alter wirklich stören würde, dass man monoton einem festen Plan folgen muss …“

„Erwarte nicht, dass wir mit Werner heute viel laufen werden, er war immer ein echter Bewegungsmuffel. Am besten besuchen wir das Goal, vielleicht fährt er mit uns auch zu einer Whiskey-Destillerie, denn Werner war einem guten Tropfen nicht abgeneigt“, wechselte Moritz schnell das Thema.
Marie zuckte mit den Schultern, schaute hinaus ins hartnäckige Grau und träumte dann laut von leckerem Tee mit Scones oder Irish Shortbread in einem gemütlichen Café. Sie hatte nämlich Cork in der Zwischenzeit gegoogelt und herausgefunden, dass die Stadt die kulinarische Hauptstadt Irlands sein sollte, was ihnen an so einem Regentag gerade recht kam. Moritz ergriff ihre Hand, solange er nicht schalten musste. Ja, so fühlte sich Glück an. Und Urlaub.

Als Treffpunkt mit Werner hatten sie den sogenannten Lapps Quay direkt am Fluss Lee ausgemacht, der sich kurz vor dem Zentrum mit English Market und jeder Menge Restaurants zweiteilte. Moritz‘ Magen knurrte schon wieder, als sie den Wagen direkt am Quay parkten und nach Werner Ausschau hielten. Der Mann war so groß und breit, dass man ihn nicht übersehen konnte – und dazu noch deutsch-pünktlich. Sollte sich das in den Jahren in Irland geändert haben?

„Moritz, Mensch, mein kleiner Moritz, das ist eine echte Überraschung“, erklang es hinter ihnen, und Moritz schleuderte herum. Seine Kinnlade klappte auf und er wäre fast umgefallen, hätte ihn Werner nicht sofort fest umarmt und ihm so heftig auf den Rücken geklopft, dass sich Moritz um seine Wirbel sorgte.

„Werner, aber was, wie …?“ Da bemerkte er auch die hübsche Frau an seiner Seite, die mittlerweile fast 60 sein musste, aber offensichtlich so natürlich schön gealtert war, dass manche Hollywood-Berühmtheit neidisch geworden wäre.

„Das ist meine Molly!“
Moritz sah von Werner zu Molly – von dem 1,92 großen Ex-Kollegen, der statt Bierbauch nun fast Waschbrett trug, statt im Schritt hängender Jeans eine legere, sportliche Stoffhose und statt glattrasiert einen kurzgehaltenen grauen Bart, der ihm verdammt gut stand. „Aber du …“

Werner stieß sein ansteckendes Lachen aus – zumindest das war gleichgeblieben. „Tja, ich habe 22 Kilo abgenommen in den letzten Jahren, dank dieser Sportskanone!“ Er zog seine Partnerin, in sportlichem Top, Hose und Turnschuhen, die ihr ebenfalls bereits ergrautes Haar in flottem Kurzhaarschnitt trug, zu sich heran und stellte sie den beiden vor.„Ich hatte vor ein paar Jahren fast einen Schlaganfall und da hat mich Molly endlich überzeugt, dass ich etwas für meine Gesundheit tun muss. Seitdem mache ich regelmäßig Sport und halte Diät – abgesehen von ein paar Ausnahmen.“ Er zwinkerte Moritz zu.

„Wir werden mit euch eine ganz besondere Städtetour machen“, erklärte Molly mit glühenden Augen und breitem irischen Akzent, der sie noch sympathischer machte. Moritz überlegte schon, dass sie sich natürlich zuerst etwas Deftiges aus Corks hochgepriesener Küche einverleiben würden, bevor sie sich daranmachten, Bier oder Whiskey zu verkosten, als seine Ohren etwas vernahmen, das seinen rebellierenden Magen sofort in einen Schockzustand versetzte. „Wir haben für uns vier eine einstündige Kajaktour auf dem River Lee gebucht! Werner und ich haben das letztes Jahr gemacht und sind seitdem echte Kajakfans, es war ja soooo romantisch!“



Moritz‘ Blick schweifte von Molly zu Marie, die ebenso überrascht wirkte wie er, aber zu seinem Entsetzen weitaus weniger abgeneigt.„Bei dem Wetter? Es regnet doch, und ich …“Molly winkte sofort ab. „It’s a soft day, dann schwitzt man nicht so in der Sonne.“

„Soft day“, grunzte Moritz, der die Bezeichnung für Nieselregen-Tage schon öfters gehört hatte.
Ehe sie sich versahen, hatten sie ihre Regenjacken übergestreift und ein junger Mann schleppte vom langen Beiwagen eines Autos, auf dem etwas von Kajak-Verleih stand, zwei Zweierkajaks sowie ein Einerkajak heran und ließ sie zu Wasser.

„Ich habe sowas schon ewig nicht mehr gemacht und …“
„Dann setz dich am besten nach vorne, denn der Hintermann hat mehr Steuerungskontrolle“, erklärte ihm Werner, bevor er sich vor seine Molly ins Kajak setzte. 
Moritz sah Marie fragend an. „Mach dir keine Sorgen, ich habe das im Frühling mit meinen Freundinnen bei unserem Hamburg-Besuch ausprobiert. Wird schon schiefgehen.“
„Das glaube ich auch“, murmelte Moritz und ließ sich vom kahlköpfigen Paddy, dem Bootsvermieter, ins Kajak helfen. Marie saß schon startbereit und er hatte das Gefühl, die Nussschale würde unter seinem Gewicht sofort zur Seite kippen, doch Paddy hielt sie fest. Dann schwang er sich selbst in ein Einerkajak und paddelte ihnen voraus, gefolgt von Werner und Molly, die in solcher Harmonie ruderten, als hätten sie sonst nichts in ihrem Rentenleben zu tun.

Moritz schaffte es sofort, sich mit einer Ladung Lee-Wasser vollzuspritzen, was Marie ein solch lautes Lachen entlockte, dass viele Leute vom Ufer zu ihnen hinübersahen und ihnen ebenfalls lachend zuwinkten.

„So eine verdammte Schnapsidee, lieber reite ich noch eine Woche weiter auf diesen störrischen Eseln durch Irland“, fluchte er. „Ich weiß nicht, was in Werner gefahren ist, der kriegte früher seinen Hintern nicht hoch!“
„Die Liebe ist in ihn gefahren“, erwiderte Marie von hinten, noch immer lachend, und steuerte das Kajak unter der Mitte einer Brücke hindurch.
Moritz bekam von der Stadt überhaupt nichts mit, der immer stärker werdende Regen tropfte ihm in die Augen und er versuchte, Marie bestmöglich dabei zu helfen, nicht den Guide Paddy, der in unverständlichem Dialekt die Geschichte von Cork City herunterbetete, oder das sportliche Traumpärchen zu rammten. Seine Arme und Schultern schmerzten und Moritz dachte kurz daran, dass er im Büro manchmal den Eindruck bekam, jede Stunde hätte 180 Minuten. Da war er aber noch nie auf dem River Lee Kajak gefahren!

Ein riesiger Stein fiel Moritz vom Herzen, als sie endlich wieder am Lapps Quay ankamen. Werner und Molly sprangen geübt aus ihrem Boot und Paddy half Marie aus dem Kajak, die dem Guide fröhlich auf die Schulter klopfte und kundtat, was für Spaß ihr diese außergewöhnliche Stadttour gemacht habe. Moritz grunzte, warf das Paddel an Land und richtete sich im Kajak auf. Seine Hand griff nach dem Steg und er wollte einen Ausfallschritt nach vorne machen, als das widerspenstige Kajak plötzlich nach hinten glitt und er das Gleichgewicht verlor. Er spürte, wie das eiskalte Flusswasser über seinem Kopf zusammenschlug, während seine Lungen statt Luft nur noch Wasser abbekamen. Da sah er ein Paddel, das ihm von oben entgegengestreckt wurde, und griff zu. Paddy, mit vor Schreck geweiteten Augen, zerrte ihn aus dem Fluss und entschuldigte sich ununterbrochen. Moritz sank zitternd und frierend am Ufer zusammen, Marie kniete neben ihm, Molly wollte wissen, ob er okay sei, und Werner, der begann schallend zu lachen. „Mensch Moritz, das kann doch nicht wahr sein! Ich hab‘ schon mit vielen Leuten eine Kajaktour gemacht, aber sowas hat noch keiner gebracht!“

Es dauerte genau zwei Stunden, bis Moritz Werners Lachen wieder ansteckend fand – nachdem sie in das nächstbeste Hotel eingecheckt hatten, er die Lee-nassen Klamotten abgeworfen und heiß geduscht hatte, sie zu viert in einem Restaurant saßen und der Kellner einen Teller mit einem cremigen Seafood Chowder vor ihm abstellte, wozu er sich ein Pint Guinness gönnte. „Immerhin wirst du Cork jetzt nie vergessen“, versprach Werner, noch immer schallend lachend, und Molly erfand etwas von einer echt irischen Taufe, die Moritz nun zum Fast-Iren machte. Und als die beiden vorschlugen, nach dem Lunch gemeinsam das City Gaol und eine Whiskey-Destillerie zu besuchen, da musste auch Moritz grinsen. Und er hatte schon gedacht, der Tag wäre vollkommen ins Wasser gefallen!

Und jetzt nehmen wir euch mit auf eine kleine Bootstour...

Marie hing an der Reling. Sie lachte ohne Ende. Fette Tränen flossen in den Shannon, so sehr hatte es sie erwischt. Sie hatte ja schon vor Jahren die Erfahrung gemacht, dass Moritz unglaublich komisch sein konnte, wenn er nicht wollte – also unfreiwillig. Aber das hier toppte alles. Außerdem: An einem Tag zweimal vor lauter Lachen nicht mehr können, weil der Verlobte sich benimmt, als wäre er Standup-Comedian – das war selbst für die Moritz-geübte Marie eine neue Erfahrung.

Begonnen hatte alles am Vormittag, als sie nach der langen Autofahrt aus Cork endlich in Athenry angekommen waren und Marie sich Watte in die Ohren stopfen hatte müssen, weil Moritz von der Volvo-Steuerbordseite ohne Pause "Looooow liiiiie the fields of Athenry ..." zu ihr herüber gegrölt hatte.

Das Problem war: Moritz konnte nicht singen. Alle wussten das. Nur Moritz nicht. In Athenry verstummte er dann aber plötzlich und sah verunsichert aus dem Seitenfenster des Volvos: kein Shannon.

Das kam ihm seltsam vor. Marie am Beifahrersitz googelte einstweilen noch einmal nach dem Übernahmeprocedere für ihr Hausboot, das sie reserviert hatten. Und begann so heftig loszulachen, dass ihr, zum ersten Mal an diesem Tag, dicke Tränen über die Wangen rollten.

"Mein Schatz", prustete Marie, "mein allerliebster Verlobter!"

"Du musst jetzt ganz stark sein, denn wir müssen nicht nach Athenry, sondern nach Athlone. Athlone! Das liegt 50 Kilometer weiter östlich. Aber der Shannon fließt nun einmal durch Athlone, nicht durch Athenry.

"Moritz, der für diese Etappe die Reiseplanung übernommen hatte, grunzte eine Zwischenversion aus "Damn it" und "Fuck it", wendete den Volvo, und zurück ging es auf die Autobahn. Umgekehrte Richtung, dem River Shannon entgegen.



In Athlone dann, als sie ihr Hausboot ausgefasst hatten, dümpelten sie allein an Deck der "Saoirse na Mara", wie das Schiff hieß, über die Wellen des Shannon. Marie steuerte, Moritz war in der Kabine verschwunden und wie folgt wieder heraus gekommen: dunkelblauer Blazer, weißes Hemd, blauer Schlips, weiße Hose, weiße Halbschuhe. Fehlte noch, dass er eine Kapitänsmütze am Kopf und eine Pfeife im Mund gehabt hätte.

Für Marie reichte das auch so. Denn Moritz als Hausboot-Käptn in voller Adjustierung – das war der lächerlich-komischste Moritz, den sie je gesehen hatte. Und nun hielt sie sich eben an der Reling fest und lachte zum zweiten Mal an diesem Tag Tränen. Marie konnte sich gar nicht mehr einkriegen, Moritz in seinem kuriosen Aufzug musste das Steuer übernehmen. Bei der nächsten Möglichkeit legte er an, verschwand an Land und kehrte mit einem Topf wasserlöslicher Farbe sowie einem großen Pinsel zurück.

"Ich will ein Boot, das einen zukunftsträchtigen Namen trägt", sagte Moritz zu Marie, "einen Namen, der Ferne signalisiert, und der gleichzeitig zeigt, hier befährt ein deutsches Pärchen den Shannon!"

"Ist das nicht etwas schrullig?", fragte Marie, immer noch belustigt vom Aufzug ihres Verlobten. Und auch besorgt wegen dessen Verhaltens. Sie wies darauf hin, dass "Saoirse na Mara" auf Deutsch "Freiheit des Meeres" hieß, also ohnehin Ferne signalisiere. Doch Moritz in seinem Kapitänsaufzug – ein Kapitän in Uniform dürfe ein Boot jederzeit umtaufen, das sei internationales Seerecht, erklärte er – bestand darauf, der Saoirse na Mara einen neuen Namen auf die Bordwand zu pinseln.

Dann nimm um Gottes Willen eben "Weitblick", hatte Marie vorgeschlagen und kopfschüttelnd gefragt:

"Ist dir das dann Ferne genug?"

Also hatte Moritz der Saoirse na Mara tatsächlich den neuen Namen "Weitblick" aufgemalt, hatte seine Kapitänsuniform wieder ausgezogen, das Steuer übernommen und abgelegt.

Bis zum Ende ihres Irland-Trips sollte Marie rätseln, was in aller Welt ihren Verlobten da wohl getrieben hatte. Sie schrieb es der Gesamtmenge an Jameson zu, die beide in Irland bisher konsumiert hatten, und die nicht unbeträchtlich war.

Moritz und Marie hatten sich jedenfalls sehr auf ihre Hausbootfahrt auf dem Shannon gefreut. Den Volvo hatten sie in der lokalen Niederlassung der Mietwagenfirma zur endgültigen Reparatur der Ölwanne zurück gegeben. Der Plan: Die beiden würden den Shannon hinauf schippern, in Carrick-on-Shannon auf den Erne Waterway wechseln und weiter hinauf bis zum Städtchen Enniskillen dümpeln, das genau in der Mitte zwischen dem Upper und dem Lower Lough Erne liegt.



Die Fahrt entwickelte sich wunderbar. Moritz hatte ihre "Weitblick" anstandslos durch alle Twists gesteuert, die der Shannon auf seinem pittoresken Weg quer durch die irische Insel eben so hinlegt. Marie hatte die hydraulischen Schleusen bedient, als hätte sie ihr Leben lang nichts anderes getan. Die beiden hatten sich an Bord als eingespieltes MoMa-Team erwiesen. Sie waren auf sanften Wellen in Sonnenuntergänge geschaukelt, hatten an Deck Whiskey und Guinness getrunken, Sodabrot gegessen, sie hatten Landausflüge in malerische Dörfchen unternommen, waren verwunschene Ufer entlang gegondelt, über weite, spiegelnde Seen geglitten, waren unter uralten Steinbrücken hindurch gefahren, kurz: Sie hatten sich auf den Fluten des broad majestic Shannon einige Tage lang wie zuhause gefühlt. Endlich hatte sich ihr Irland-Trip, der bisher so aufregend verlaufen war, zu einer beschaulichen, romantischen Reise entwickelt.

Und auf einmal stand da dann aber, nachdem sie auf den Shannon-Erne-Kanal abgebogen waren, dieser alte Mann am Steuerbord-Ufer, blinzelte ihnen hoffnungsvoll entgegen, hielt den Daumen einer Hand in die Luft und wollte ganz offensichtlich mitgenommen werden.

"Untersteh dich, einen Anhalter mitzunehmen", hatte Marie gesagt.

Doch Moritz hatte sich bereits zum Anlegen am steil abfallenden Ufer bereit gemacht und das entsprechende Manöver der „Weitblick“ eingeleitet.

Der alte Ire war mit einem beherzten Sprung an Bord gehechtet, samt seines ungeheuren, kugelrunden Rucksacks, der schwer an ihm hing und seinen Körper nach hinten bog. Er stellte sich als Declan vor, 95 Jahre alt und frisch aus Amerika angereist, vor kurzem am Shannon-Airport gelandet – und nun, weil das Geld nicht reichte, per Autostopp unterwegs. Besser gesagt: per Schiffstopp.

Er vertraue Automobilen nicht, erklärte Declan, Schiffe hingegen kenne er seit seiner Kindheit. Bei Autos gehe immer etwas kaputt (Moritz dachte sofort an die Ölwanne des Volvos), während ihn Schiffe schon von Irland nach Amerika gebracht hätten, ohne dass je etwas nicht funktioniert hätte. Doch das, seufzte Declan, sei eine andere Geschichte. Er wollte nach Enniskillen. Und weil sie dasselbe Ziel hatten und in der Weitblick, die für vier Urlauber gedacht war, ohnehin eine Kabine frei war, nahmen Marie und Moritz den freundlichen, steinalten Declan als Passagier mit.

Die meiste Zeit verbrachte er an Deck und bestaunte die Ufer des Erne Waterways mit geistesabwesendem Blick. Viel konnten MoMa nicht aus ihm herausbringen. Doch als Moritz die Weitblick schließlich mit geübter Hand durch das Insel-Labyrinth des Upper Lough Erne Enniskillen entgegen steuerte, während Marie und Declan am Kabinendach saßen und Jameson tranken, erzählte Declan schließlich seine Geschichte.

Es war die typische Geschichte armer Iren aus der Zeit zwischen den Weltkriegen: der Vater bei der Schlacht um Gallipoli gefallen, die Mutter ohne Chance auf eine Zukunft. Wie so viele andere Mütter von Kindern ohne Väter beschloss sie, auszuwandern. Nach Amerika natürlich.

Und so war Declan als Junge dann an der Hand seiner Mutter am Deck eines Dampfers gestanden, der wie eine moderne Version der alten Coffin Ships war, auf denen irische Auswanderer zur Zeit des Famine, der großen Hungersnot, nach Amerika aufgebrochen waren. Wie einst sie, hatte auch Declan auf den Horizont im Westen gestarrt. Er hatte sich gezwungen, den Beteuerungen der Mutter zu glauben, dass dort alles besser werden würde.

Doch seine Mutter war bald nach ihrer Ankunft in New York an einer Krankheit gestorben, der kleine Declan hatte sein Leben in der neuen Welt allein leben müssen. Kein leichtes Leben, das Versprechen vom amerikanischen Traum hatte sich für Declan nie erfüllt. Ein paar gute Jahre hatte es gegeben, er hatte geheiratet, eine Tochter gezeugt, war kurz sogar glücklich gewesen. Dann war auch seine amerikanische Frau gestorben. Declan hatte sein Kind, das er allein nie durchbringen hätte können, auf einem weiteren Schiff abgeladen, das in die umgekehrte Richtung fuhr, nach Europa, wo sich eine britische Familie bereit erklärt hatte, die Kleine aufzunehmen.

"Róisín", flüsterte Declan, und kramte aus einer Jackentasche das zerschlissene Bild eines kleinen Mädchens hervor, das er Marie zeigte.

Seit damals habe er von seiner Tochter nichts mehr gesehen oder gehört, erzählte Declan, während er das vergilbte Schwarzweißbild mit zittriger Zärtlichkeit zurück in die Jacke stopfte. Doch nun, gegen Ende seines Lebens, sei er zurück nach Irland gekommen, um seine gut sechs Jahrzehnte verschollene Róisín wiederzufinden.

Als Marie vor lauter Rührung zu schluchzen begann, rückte Declan mit der guten Nachricht heraus: Er hatte sie schon gefunden. Am Flughafen Shannon hatte er seine Geschichte einem Immigration Officer erzählt – eine junge Frau, die wie Marie sofort feuchte Augen bekommen hatte. Sie hatte im Personenregister nachgeforscht, mit nordirischen Polizeikollegen telefoniert und innerhalb einer Stunde herausgefunden, was Declan in seinem ganzen restlichen Leben nicht herausgefunden hätte:

Róisín hieß inzwischen Rose McGreevy, war verheiratet, 70 Jahre alt, hatte zwei Söhne und zwei Enkelkinder und lebte mit ihrem Mann in einem schmucken Haus im nordirischen Enniskillen.

Als die junge Beamtin Declan auf ihrem Handy ein Familienfoto aus dem Web gezeigt hatte, auf dem er nicht nur seine alt gewordene Tochter sah, sondern auch seinen unbekannten Schwiegersohn, seine beiden Enkel mit deren Frauen und seine zwei Urenkel, hatte er sich an seinem Rucksack festgekrallt und eine gewaltige Träne aus dem rechten Augenwinkel gewischt.

Dann hatte er sich auf den Weg gemacht. Zuerst per Autostopp, trotz seiner Abneigung gegen Automobile. Kurz nach Carrick-on-Shannon hatte er sich dann an den Fluss gestellt – in der Hoffnung, eines der vielen Hausboote würde ihn mitnehmen. Moritz und Marie waren gleich die ersten gewesen, die an ihn heran geschwappt waren. Mit der einen Hand hatte Declan sich wegen des komplizierten Namens, Saoirse-na-Mara-Weitblick, am Kopf gekratzt, mit der anderen hatte er sein Haltezeichen gegeben. Und jetzt saß er eben mit Marie am Kabinendach der Weitblick, nahm einen weiteren kräftigen Schluck Jameson und war bereit, von Bord zu gehen.

Als sie wenig später in Enniskillen anlegten, stand Declan wortlos auf, schluckte einen tennisballgroßen Pfropfen im Hals hinunter, umarmte Marie, umarmte Moritz, und sagte ganz leise:

"Go raibh maith agat!"

Dann wuchtete er seine Rucksackkugel mit 95 Jahren Leben darin auf die Schultern, stieg mit schweren Schritten auf den Steg und stapfte davon. MoMa sahen den fetten Rucksack, der plötzlich leichter geworden zu sein schien, hinter einer Ecke verschwinden und Declan war Geschichte für sie. Wie schon vor Wochen das Galway Girl in der Crane Bar.

Sie waren am Ende ihres Hausboot-Trips angelangt und Moritz hatte vor der Rückgabe der Weitblick nun noch eine Arbeit zu erledigen, die er sich selbst aufgebürdet hatte. Marie setzte sich derweil in die Kombüse, schenkte sich ein weiteres Glas Jameson ein und dachte an den alten Iren. Von draußen konnte sie Moritz an der Flanke des Bootes leise fluchten hören, weil er seine liebe Mühe hatte, den Namen Weitblick wieder von der Bordwand der Saoirse na Mara zu waschen.

Marie schniefte am Tisch vor sich hin, immer noch gerührt von Declans Geschichte. Sie hoffte, das Wiedersehen des alten Mannes mit seiner Tochter würde reibungslos verlaufen.

"Wie schön muss das sein", murmelte sie vor sich hin.

Fast wünschte Marie sich, auch jemand verschollen Geglaubten wiedersehen zu können.

Genau in diesem Moment hörte sie ein Tocken. Sie wusste nicht, ob es dem Jameson geschuldet war, oder ob wirklich gegen die Kabinentür geklopft wurde. Es klang jedenfalls, als würde etwas Spitzes in kurzen Stößen zart gegen das Metall des Türknaufs hacken.

Marie stand auf, schlich zur Türe und drückte das Ohr ans Holz. Nichts mehr zu hören. Sie wartete eine Minute. Dann nahm sie ihren Mut zusammen und öffnete die Tür. Einen Spalt zunächst nur, um auf der sicheren Seite zu bleiben. Dann ganz. Sie traute ihren Augen kaum: Einen halben Meter von ihr entfernt, auf der Reling, saß ein Fischreiher. Er starrte die Türe an – genau dorthin, wo der Türknauf sich befand.

"Bertie?", flüsterte Marie entgeistert.